JORGE MOLINA SANHUEZA

A la Caza de Viterbo - Capitulo I

2005-11-13T17:03:00.000-03:00

INTRODUCCION

He tenido acceso a un escalafón lo suficientemente amplio de la comunidad de inteligencia chilena.

Principalmente a un grupo de agentes vinculados a las violaciones a los derechos humanos durante la dictadura militar, debido a mi trabajo como periodista tanto en el diario La Epoca, El Mostrador.cl y La Nación cuando cubría las alternativas de casos judiciales como el homicidio de Tucapel Jiménez, La Caravana de la Muerte, el proceso contra Augusto Pinochet, la Operación Albania, la muerte del periodista José Carrasco, el caso Riggs, Prats, entre muchos otros.

También conocí a quienes trabajaron realizando labores de espionaje para Chile en los países vecinos durante las décadas 70, 80 y 90, por una investigación de cinco años que se convirtió en mi primer libro: Crimen Imperfecto[1], que relata la vida, escape y muerte del químico de la DINA Eugenio Berríos Sagredo, además de su eventual implicancia en la muerte del ex presidente Eduardo Frei Montalva.

Fue durante ese trabajo de consecución de información que me encontré con la historia sobre la “obtención” de documentos y planos del misil argentino Cóndor II por parte de la inteligencia chilena en la década de los 80.

Fueron siete horas de grabación con un informante privilegiado, ex agente de la Desaparecida Dirección de Inteligencia Nacional (DINA), como también del Servicio Secreto de Exterior del Ejército (SSE) a quien hallé -casi por casualidad- antes que muriera de cáncer en su modesta casa de la comuna de Pudahuel en Santiago de Chile casi a finales del año 2000[2]. Además, dispuesto a hablar de cosas que sabía.

Sin duda un hombre acabado. Abandonado por su familia, despreciado por la única mujer que consideró importante, su primogénito; también olvidado por sus pares y negado por el Ejército cuyo honor juró defender, pagando en el día a día las atrocidades, los delitos y crímenes que cometió durante su carrera militar.

Las primeras palabras que pronunció cuando se me permitió traspasar el umbral de la puerta, más bien me parecieron un discurso para aplacar su culpa, su arrepentimiento, acrecentado por la cercanía de la muerte.

Una casa descuidada con olor a excrementos, a cuerpo en cama, a sábanas que impregnan su hedor mortuorio, fue el encuentro brutal en aquella vivienda cuyas dimensiones hablaban del país que los chilenos reniegan y quieren olvidar. Ese que remite a los últimos estertores de una dictadura que para las nuevas generaciones ya está en los libros como símbolo del error nacional.

La distancia entre el living y el dormitorio, eran sólo centímetros separados por una delgada placa de madera resquebrajada por el tiempo. En ella había manchas antiguas y una foto retocada al óleo de una pareja de fines de los años 40, que revela esos contornos faciales de un tipo de cuerpo que ya desapareció. Todo junto era el corolario de una mesa con restos de comida preparada el día anterior, platos sucios, en un sórdido ambiente con olor a desolación.

Sentí piedad por aquel sujeto. No lo niego. Pero no me abandonó la idea de que ojalá fuese juzgado, forma en la que quizá también, ese amasijo de carne y huesos tendidos en una cama vieja -cuya data hablaba de tiempos mejores-, obtendría paz en sus últimos días. Y quién sabe, Dios lo perdonase o lo dejase, por toda la eternidad, entre las almas que deambulan en el purgatorio. Ese mismo que delineó el escritor Dante Aligieri en la Divina Comedia, donde las caras deformadas por el horror son la tónica de un tiempo infinito.

“Estoy al borde de la muerte. Y lo sé. La mujer con la que vivía me dejó hace años cuando, en un arranque de sinceridad, antes de que comenzaran mis problemas judiciales, decidí contarle la verdad acerca de mis actividades. Ella no soportó estar con un asesino. De paso, mi único hijo me condenó a la soledad y desde aquel momento no recibo su visita. Sólo una prima lejana me cuida en estos últimos momentos. Y ahora, cuando los gestos humanos me desbordan, vienen a mi mente las cosas en las que participé. No fueron muchas, pero intensas, marcadoras. Los gritos de las sesiones de tortura volvieron ahora a mi cabeza después de años de tenerlos escondidos. La memoria del miedo a ser observado, las persecuciones, los chantajes y el mundo en el que viví. Si decidí hablar contigo no fue porque me caigas bien, sino porque ya no tengo nada que perder. Y además, porque creo que nunca nadie ha insistido tanto para que lo haga. Sin embargo mi más poderosa razón es que nadie me conoce”, inició su relato el informante.

Sus datos acerca de Eugenio Berríos Sagredo me sirvieron para saber más sobre la personalidad del químico y confirmó algunas informaciones que ya manejaba gracias a vitales documentos que me fueron allegados por diversas fuentes.

Sin embargo, lo más importante fue un listado de “agentes” que vivieron en el extranjero como “residentes”, que yo mismo elaboré a partir de procesos judiciales, sobre todo el tramitado por el ministro Sergio Muñoz Gajardo sobre el homicidio del líder sindical Tucapel Jiménez, a quienes tras varios intentos logré entrevistar, aunque sin grabadora.

Finalicé mi primer libro sin complicaciones entregando por primera vez los nombres de los agentes de la Unidad Especial de la Dirección de Inteligencia del Ejército (DINE) que sacaron al químico de la DINA desde Chile, cumpliendo órdenes superiores. Los otros que le asesinaron en Uruguay y que habían permanecido en el anonimato por 11 años bajo las narices de la justicia. Un logro, sin duda, entre tanta pasividad del gremio, pero seis cassettes con la historia nunca contada de un espía chileno y sus operaciones quedaron guardados –esta vez en formato CD- en una bóveda bancaria arrendada especialmente para evitar que pudiera desaparecer por cualquier motivo.

En un primer momento la historia me pareció descabellada. Poco conocía de las actividades de espionaje tanto chilenas como a nivel internacional. Sin embargo, cuando comencé a preguntar entre algunos de sus “colegas”, colegí que una verdad inmensa, un secreto de Estado, se guardaba en pocas bocas y que era necesario contarlo y publicarlo a cualquier costo.

En mayo de 2002 emprendí vuelo a Estados Unidos, llegando luego a New York. Desde la llamada Gran Manzana, decidí iniciar esta historia. Fueron 80 horas de conversaciones con fuentes de información en Chile y Argentina, el desarchivo de documentos sobre el proyecto Cóndor 2 en el Nacional Security Archive (NSA) con sede en Washington DC, como también con académicos, especialistas en operaciones de inteligencia y el gasto de varios pesos y dólares como evidencia de este nuevo texto cuyo título habla por sí solo. Luego, la indagatoria prosiguió en Chile, donde varios procesos me permitieron encontrar más gente, más información. Fueron también varios portazos, muchas llamadas y el constante trabajo de no dejarme influenciar –ni intimidar- por las advertencias de los informantes para que no siguiera investigando.

Sus “consejos” iban desde que este libro podría hacer mucho daño a operaciones que costó años armar en Argentina, como también a que no sabía en qué me estaba involucrando.

Por esta razón, en este texto, se halla la no-vida, la no-lógica, los no-lugares, la no-conciencia- la no-verdad (que es distinta a la mentira) y no encontrarán esa dosis de “mataharismo” literario donde los agentes logran sus objetivos casi mágicamente; son más bien acciones humanas marcadas por un aura de secreto, silencio, conspiración y el devoto respeto a la gélida reserva y al llamado interés superior.

Algunos agentes me permitieron entrar al living de sus casas. Conocí sus vidas privadas, sus mujeres, hijos y comprendí allí que muchos viven en varios mundos mentales y morales paralelos.

“Un triste recuerdo de que el mundo de la inteligencia es visto muy a menudo, como San Pablo veía el paraíso: a través de un cristal borroso”[3].

Resultó difícil tener que separar la vida de militar involucrado en las violaciones a los derechos humanos de mi informante, con las de espía. Ese funcionario público -o a veces no tan público- que por ley trabaja obteniendo las informaciones del enemigo, del adversario. Y que en este caso, por razones históricas, en Chile esos mundos se unieron. Sin duda fue un trabajo valórico complejo.

Este, mi segundo libro intenta reflejar ambas dimensiones que, aunque parecen distintas, en una época se mezclaron como el agua y la tierra en una masa incomprensible de odio y brutalidad.

Sin embargo, hay que dejar claro que, el hecho que estén unidas, es sólo una de esas cocteleras insolentes que la historia suele batir cada cierto tiempo.

Por último, el único deseo de mi informante fue que no mencionase su nombre real, petición a la que accedí. Por ello, no sólo el suyo, sino también otras identidades han sido “ligeramente” modificadas.

De allí que un lector avezado, sin mayores complicaciones, podrá dar fácilmente con la realidad, aunque este libro, en todo caso, parezca sólo una novela.

Jorge Molina Sanhueza
New York-Buenos Aires-Mendoza-Santiago

Capítulo Primero
El inicio del miedo

“Si yo hablo, la hierba del olvido no se posará sobre sus tumbas”.
Leopold Trepper, jefe de la red de espionaje soviético durante la Segunda Guerra Mundial en Europa, conocida como La Orquesta Roja.

Montevideo amaneció como siempre aquel abril de mediados de los 80. El sol radiante, la humedad que se incrusta en los poros y su ubicación geográfica pegada al Atlántico entre Argentina y Brasil, la convierten en un lugar perfecto para transar secretos.

No en vano la inteligencia chilena le llama la capital sudamericana del espionaje[4].

Manuel Grajales Goicoechea, un chileno cuya identificación lo acredita como residente hace 25 años en la capital sudamericana, sufría con este rigor ambiental, mientras buscaba un pasaporte con desesperación entre las ropas del closet.

Aquella mañana una llamada telefónica de “Leandro”, su agente de control, le avisó -con una frase sugerente- que había sido descubierto.

El visado, suponía, estaba a buen resguardo en el doble forro de su antiguo, pero fino traje que sólo usaba para ocasiones importantes. Aunque su foto era la misma, su identidad hablaba de Ricardo Jerez Matamala, electricista argentino. Sin embargo, el documento no estaba. Siguió con otras cosas del ropero. Abrigos, cajas de herramientas.

Era un hombre que vivía sólo. No tenía esposa. Sólo un hijo perdido de antaño con quien nunca había tenido contacto, luego que decidió no asumir la paternidad. A sus casi 40 años varias “ocasionales” de una noche han pasado por su cama, algunas de ellas pagadas en dólares por sus servicios.

Corrió entonces hacia la cocina a través de un pasillo de largas tablas color caoba, en cuyas paredes cuelgan paisajes históricos. Abrió una caja, dos, tres y cuatro. Nada. El pasaporte había desaparecido.

Regresó entonces hasta el closet y buscó una antigua caja de madera. Al abrirla halló su pistola 7.65 mm. que aceitó hace unas semanas cuando percibió un ligero movimiento sospechoso en los alrededores de su residencia. Sabía que la operación que realizó en Argentina algún día le traería problemas, porque el espionaje es un enemigo de paciencias largas.

El arma era el regalo que un amigo le dio en el café Queen Bess[5] de Buenos Aires -a mediados de los 70- cuando ambos lidiaban con el mismo negocio[6]. Desde aquel momento la guardó. Prefería evitar los controles policiales. “Como paisa siempre se anda mejor y más tranquilo”, solía decir. Pero esta vez era distinto.

Volvió a revisar la chaqueta. El doble forro estaba roto. El pasaporte había pasado a uno de los bolsillos. Su latir cambió de ritmo. Sabe que deberá abandonar el lugar que habita.

La sensación de hiperactividad mental no le permite estar tranquilo, más bien aliena sus pensamientos, altera su ordenada sinapsis. Sin duda un ataque a la racionalidad de quien siempre tiene el control de las situaciones, el manejo operativo del contexto.

Que le siguieran le tenía sin cuidado. Conocía de sobra las técnicas de contrachequeo o cómo tratar de pasar inadvertido entre la multitud, aprovechar ese espacio y desaparecer. Pero estaba solo.

“Manuel Grajales debe desaparecer de mi mente, para dar paso a Ricardo Jerez Matamala, electricista argentino”, repitió contadas veces aquella interminable mañana de humedad soporífera, en un incesante ejercicio de modificación de su autoimagen.

El ahora Ricardo Jerez salió en busca de su café de siempre - “El Brasilero”- ubicado en la calle Ituzaingó, a pocos metros de 25 de Mayo que le rememoraba –aunque guardando las proporciones- al tradicional Tortoni de Buenos Aires.

El lugar, uno de los tradicionales en Montevideo, tenía dos grandes ventanas a la calle por las que entra el sol en las mañanas y una puerta al centro, por lo que siempre se sabe quién ingresa. El mostrador, el piso, las sillas y los muros del local son de madera lustrada en las que se amontonan pequeños marcos con fotos y autógrafos de personajes ilustres que alguna vez lo visitaron.

Se sentó en la quinta mesa y puso sobre sus piernas el diario La República, como señal de auxilio convenida para casos urgentes. En ese lugar alguien debería reconocer sus señales.

Podía ser cualquiera de los comensales que a esa hora movían circularmente la borra de un café negro, tan apreciado por los uruguayos, por cierto, la especialidad de la casa.

Quince minutos más tarde, el ahora Ricardo Jerez Matamala tomó el diario, lo cerró e hizo el ademán para pedir la cuenta y metió la mano en uno de sus bolsillos. El mozo se acercó y le alcanzó el recibo que contenía la información de su próximo “punto”. El cliente allegó el dinero no sin cierta mirada exploratoria al cuerpo, cara y actitud de su receptor. Se puso de pie y fue al baño a leer el papel. Memorizó su contenido, lo echó al retrete y alcanzó la calle con la mano derecha en su chaquetilla color caqui de lino, que combinaba con sus zapatos café y se alejó respetando aquella peculiar trama del tiempo. La vestimenta reflejaba la imagen de un hombre entrando en la madurez, casual, emulando cierto bagaje; en todo caso un dundee.

Una hora más tarde, Ricardo Jerez debe ir al Banco de la República que ocupa una manzana entera en la Ciudad Vieja para saber qué hacer.

Sin embargo, el inicio de esta frenética carrera contra el tiempo había comenzado, sólo unas horas antes, en Santiago de Chile, en una minúscula oficina de avenida Once de Septiembre en la comuna de Providencia, donde los ocupantes eran una secretaria y dos escritorios.
[1] Jorge Molina Sanhueza. Crimen Imperfecto. Historia del Químico DINA Eugenio Berríos Sagredo y la muerte de Eduardo Frei Montalva. LOM Ediciones. Abril de 2002. Santiago, Chile.
[2] Estas viviendas les fueron otorgadas a algún personal civil de la CNI y algunos ex agentes de la DINE a fines de los años 80 y principios de los 90 por sus servicios prestados.
[3] Gordon Thomas. Mossad, su historia secreta. Ediciones B, Buenos Aires, Argentina. Segunda Edición, septiembre de 2001.
[4] Esta denominación me la entregó quien fuera jefe del Servicio Secreto Exterior del Ejército (SSE) durante casi once años, Maximiliano Ferrer Lima, condenado el 2002 en calidad de cómplice por el homicidio del líder sindical Tucapel Jiménez por el ministro en visita Sergio Muñoz Gajardo.
[5] En el café Queen Bess de Buenos Aires –ubicado en calle Santa Fé, entre Suipacha y Esmeralda- funcionó hasta fines de la década 70 uno de los más importantes correos del espionaje chileno en la capital argentina, creada por el otrora jefe de operaciones exteriores de la DINA, Eduardo Iturriaga Neumann y que también sirvió para informaciones de los grupos de izquierda del conosur y el atentado en contra del general Carlos Prats y su esposa ocurido en la misma ciudad en septiembre de 1974. Las transacciones se realizaban con el barman del lugar. El arma mencionada le fue entregada por Luis Alfredo Zarratini a un ex agente de la DINA, quien a su vez la traspasó a Ricardo Jerez, tiempo más tarde. Zarratini, un ex miembro del Grupo Nacionalista Tacuara, tenía vínculos con la SIDE, el Batallón 601, como también era el mejor cliente de la armería La Veneciana.
[6] Esta información obra en el proceso por la muerte del general Prats, instruida por la jueza argentina María Servini de Cubría. Para más detalles léase: www.elmostrador.cl: “Exclusivo: la red de espías de Iturriaga Neumann para el caso Prats. Margareth Valenzuela y Jorge Molina Sanhueza, 6 de julio de 2000. Santiago de Chile.

Dedicado a tí... a rayas...

2005-11-07T19:35:00.000-03:00

He decidido hablar de ti, aunque me cuesta. Me cuesta hacer público lo que pasa por mi alma cuando te veo. A veces en la mañana. A veces en la tarde. A veces queriendo huir para estar a mi lado. Así eres, llena de tecnología digital que no conoces mucho, debo decirlo; de cocina de amor, de intento lleno de malicia. Así eres. Y es extraño. Como tus uñas y tus pestañas enruladas, tal como tu pelo.

Tu presencia huele a veces a ese tiempo que estás conmigo, que se transforma en presencia clásica, divina, incólume y leal, tan distinta a los ríos de agua viva y Canán que poblaron los bosques de antaño.

Por eso a veces pienso que eres una extraterrestre, un vicio que me persigue en el desayuno y en la lectura de diario y revistas los fines de semana. Allí estás, próxima al mañana, lejos del ámbar y el óxido visceral de las aves de carroña.

Quisiera decirte entonces que has nacido, que te has vuelto indispensable, impensable, democrática, diplomática y maníquea, como el bien y el mal, juntos en un mismo lecho.

Y así, más allá de los labios que marcan los círculos de mis ojos, los lóbulos de mis orejas y la serpiente de mi lengua en cada beso, estoy ahí para mirarte y quererte por el fin de los tiempos, hasta donde el ancho del alma nos permita caminar por la tierra de los deseos.

2005-11-03T07:45:00.000-03:00

Reveló al ministro Pavez que frentistas le preguntaban sobre venta de armas a Irán

El interrogatorio del coronel Carreño en el caso que Huber destapó sospechas sobre su secuestro

El coronel (R) Carlos Carreño entregó detalles de la forma en que funcionaba Famae y el Ejército en la venta de armas al extranjero, como también aportó nombres de oficiales y operadores que deberán ser citados por el magistrado.

JORGE MOLINA SANHUEZA

Hace aproximadamente tres semanas, el coronel (R) del Ejército, Carlos Carreño -quien fuera secuestrado en 1987, supuestamente, por el Frente Patriótico Manuel Rodríguez (FPMR) y que ocupaba entonces el cargo de gerente general de la Fábrica y Maestranzas del Ejército (Famae)- fue contactado por Investigaciones para que concurriera hasta una oficina de la Corte de Apelaciones de San Miguel.

El ingeniero politécnico debía prestar testimonio ante el ministro en visita Claudio Pavez, que sustancia el proceso por el homicidio del coronel Gerardo Huber Olivares, delito conexo al tráfico de armas a Croacia -ocurrido en diciembre de 1991- donde precisamente están involucrados el Ejército y Famae.

Carreño de seguro estaba sorprendido. Su última declaración judicial la había prestado ante el entonces ministro Sergio Muñoz, en una de las aristas relacionadas con la venta de armas y las coimas pagadas en ese contexto a Augusto Pinochet en el proceso que se sigue por sus millonarias cuentas en el Banco Riggs y otras instituciones financieras de Estados Unidos y Europa.

Carreño unplugged

Después del secuestro, Carlos Carreño fue desconectado de Famae, por lo que en 1991 no participó en la operación de venta de armas del Ejército a través de Famae a traficantes extranjeros. Los pertrechos fueron descubiertos en Budapest, Hungría, con el rótulo de ayuda humanitaria, pero iban con destino a Croacia que se encontraba bajo embargo de la ONU debido a la guerra de los Balcanes.

El ministro Pavez quería consultarle a Carreño acerca de las estrategias usadas por el Ejército y Famae para vender armas al extranjero: los embarques, las empresas, las personas, las fórmulas ocultas, los documentos. Y luego buscar la relación con la intrincada muerte de Huber, cuyo cuerpo fue encontrado en el lecho del río Maipo en febrero de 1992 tras estar tres semanas desaparecido.

Y pese a que Pavez obtuvo buena parte de la información que buscaba -y que este diario se reserva por ahora-, también se encontró con antecedentes que hace varios años corren como una especie de rumor bien fundado: el secuestro de Carreño tuvo características extrañas que sustentan la tesis de que pudo haber sido digitado por los servicios de inteligencia de la dictadura militar.

Parte de esa sospecha está contenida en un proceso sustanciado por el ministro Hugo Dolmestch -y fue relatada por varios ex agentes de la CNI- por la desaparición en 1987 de cinco frentistas -Gonzalo Fuenzalida, Julio Muñoz, José Peña, Alejandro Pinochet y Manuel Sepúlveda Sánchez- que supuestamente iban a ser canjeados por el secuestrado coronel.

Pero la confirmación de esos datos por parte de Carreño jamás había quedado escrita en un expediente judicial.

La versión

De acuerdo con los antecedentes obtenidos por La Nación en fuentes ligadas al proceso, Carreño declaró que siempre le llamó la atención que sus secuestradores le preguntaran por la venta de las bombas “avispa” a Irán que realizó la empresa Ferrimar, una firma ligada a Famae en 1987.

Las “avispa” eran una copia de las bombas de racimo fabricadas por el empresario Carlos Cardoen, situación que derivó en un proceso judicial por robo de propiedad intelectual que, ese mismo año, ganó Ferrimar en la Corte Suprema.

El coronel (R) le aseguró al ministro Pavez que nunca conversó de política con los supuestos frentistas, si no que sobre las acciones comerciales de Famae con el país islámico y del intento de venta de aviones F-5 de la Fuerza Aérea de Chile (FACH), conocida como “Operación Foxtrot”, que nunca se concretó.

Otra de las preguntas que, asegura Carreño, le formulaban sus captores es por qué fallaron las bombas “avispa”, tras lo cual les respondió que se debía a un problema con el tamaño del percutor. También querían saber el nombre, fecha y lugar de la persona que vino a negociar a Chile la venta de las armas y los F-5.

Si bien estos hechos, aparentemente, no están relacionados con la muerte de Huber, el ministro Pavez los analiza como parte de la conspiración que pudo haber existido para querer sacarlo del país en 1992. Para ello considera que, al igual que Carreño, Huber participaba de una operación internacional de venta de armas a países en conflicto. En el caso de Carreño era Irán contra Irak y Huber, Crocia contra los serbios, en la ex Yugoslavia.

En el aire queda una gran pregunta: ¿Para qué el FPMR quería enterarse de los detalles de la venta de armas a Irán?

Las diligencias de Solís

En otro contexto, pero también ligado a la muerte de Huber, el ministro Alejandro Solís, investido por la Corte Marcial para investigar el tráfico de armas a Croacia, ya decretó las primeras diligencias.

En poco más de trece numerales, el magistrado decretó al menos 20 pesquisas, destinadas a obtener documentación que le permita pasar a la etapa de interrogatorios en el proceso.

Solís pidió a la Contraloría los informes sobre la venta de armas, también al Servicio Nacional de Aduanas sobre embarques anteriores y posteriores a lo investigado; el sumario hecho por el Ejército, como también las actas de Famae donde se habría autorizado la venta al empresario francés Ives Marziale.

Esta última solicitud es importante debido a que en el proceso tramitado por la Justicia Militar las declaraciones de los miembros del directorio de Famae revelan una reunión posterior a la venta, tras lo cual quedaron estampadas las decisiones que adoptó la instancia. Sin embargo, como por arte de magia, también hay un acta anterior a noviembre de 1991. Al respecto, el magistrado sospecha que pudo haberse falsificado dicho documento. LN

* Tomado del diario La Nación del miércoles 2 de noviembre de 2005.

LAS MANOS DEL CHE GUEVARA (TOMADO DE WWW.CLARIN.COM.AR)

2005-10-30T11:18:00.000-03:00

A las tres y media de la mañana del 12 de octubre de 1967, el teléfono sonó en la casa del subinspector y perito dactiloscópico de la Policía Federal Argentina (PFA), Nicolás Pellicari.

—Pellicari, tiene que estar en el comando de jefatura, inmediatamente —escuchó de su jefe, el inspector Federico Vattuone.

Pellicari saltó de su cama como un soldado que es convocado a una batalla desconocida: no sin angustia, no sin curiosidad.

A las cuatro de la mañana estaba reportándose en el Departamento Central de Policía. Junto a él estaba el subinspector Juan Carlos Delgado, ambos integrantes de la Policía Científica que dependía de la Dirección de Investigaciones. Allí, se les sumó el perito escopométrico inspector Esteban Rolzhauzer. Allí se enteraron de que el jefe de la PFA, general Mario Fonseca, les ordenaba trasladarse a Bolivia para certificar que el guerrillero asesinado por los Rangers —un cuerpo de elite— y la CIA en La Higuera era Ernesto Guevara Lynch de la Serna, alias Che. Las instrucciones eran precisas: debían viajar a Santa Cruz de la Sierra donde los estaría esperando el cónsul argentino en La Paz, Miguel Angel Stoppello. Pellicari tenía entonces 32 años, Delgado, 33 y Rolzhauzer, 37. Debían identificar al Che no sólo por sus huellas dactilares; también por la letra que describía —"con el trazo confuso de un médico" (diría más tarde Rolzhauzer)— su lucha, su utopía y su derrota en la selva boliviana. Los policías tomaron cuatro horas para preparar todos los elementos técnicos para su trabajo, y buscaron la única ficha dactiloscópica que existía de Guevara en la Argentina, en su legajo de identificación personal 3.524.272: eran impresiones tomadas el 29 de octubre de 1947, veinte años antes, con una coincidencia de fechas por lo menos misteriosa en momentos en que también eran argentinos quienes debían certificar su muerte. A las 8 de la mañana del 12 de octubre, en la base aérea de El Palomar Pellicari, Delgado y Rolzhauzer subieron a un avión Guaraní que los llevó a Santa Cruz de la Sierra.

¿Sabían acaso que la noche del 9 de octubre, el dictador boliviano general René Barrientos le había pedido al dictador argentino, general Juan Carlos Onganía, que los enviara para identificar al Che? ¿Sabían acaso que deberían identificar unas manos sin el cuerpo del Che? No. Porque los hechos que rodearon la decisión de hacer desaparecer el cadáver del Che y amputarle las manos entonces fueron ocultados con la obsesión de un secreto militar extremo por los protagonistas de su asesinato en la escuelita de La Higuera, un lugar perdido en la selva boliviana cerca de la Quebrada del Yuro, el 9 de octubre de 1967.

El Che había sido capturado por una patrulla militar de rangers a cargo del general boliviano Joaquín Zenteno Anaya y el coronel Andrés Selich, con la activa colaboración de los agentes cubananos Félix Rodríguez y Julio Gabriel García, ambos de la CIA. Antes de morir, el Che había insultado a su interrogador de la CIA, Rodríguez. Y le había ordenado a su verdugo, el sargento boliviano Mario Terán:

—¡Póngase sereno, y apunte bien! ¡Usted va a matar a un hombre!

La muerte había sido ordenada por Barrientos, quien había consultado con su par estadounidense, el entonces presidente Lyndon B. Johnson, si dejar vivo a ese enemigo tan temido, a ese médico argentino, revolucionario por convicción, cubano por decisión, que había nacido en Rosario el 14 de junio de 1924. Que sufría de un asma terminal pero de una decisión igualmente terminal de combatir "al imperialismo donde quiera que esté"; que se había enrollado en la batalla del Movimiento 26 de Julio liderada por su amigo, Fidel Castro, para terminar con la dictadura de Fulgencio Batista en Cuba y levantar las banderas de la Cuba socialista. Que había sido ministro de la revolución, que había combatido en el Congo, que se había transformado en el principal enemigo comunista de la Guerra Fría encarada por los EE.UU. y la URSS. Que nunca había abandonado el deseo de volver a pelear por el socialismo en la Argentina y que, en ese camino, con su asma a cuestas, decidirá internarse en la selva boliviana para trazar focos de retaguardia al ingreso de él con una vanguardia guerrillera en el norte argentino.

De esa convicción y de los movimientos del Che en Bolivia estaba enterado el gobierno de Onganía. Lo sabía su canciller, Nicanor Costa Méndez, lo sabía el embajador argentino en Washington, Alvaro Alsogaray. Lo sabía el jefe de la SIDE, el entonces coronel Marcelo Levingston; el jefe del Batallón 601, coronel Hugo Miatello y el entonces jefe de la Central Nacional de Inteligencia, mayor Alberto Alfredo Valín, quien tenía contactos con el jefe de la estación de la CIA en el Sur, John Tilton. Fue Tilton quien le había solicitado a Valín, el 15 de noviembre de 1966, el mismo día que se supo que el Che había entrado a Bolivia, que le enviara las huellas dactilares de Guevara.

¿Los peritos policiales argentinos vieron acaso el prontuario de Seguridad Federal (guardado en la caja fuerte 336) y regenteado por Valín —según informará años después Clarín en su edición del 24 de octubre de 2004— donde se dejaba constancia de las huellas tomadas por el Ejército a Ernesto Guevara en su empadronamiento militar en Córdoba en 1944 bajo el número 6.460.503, servicio del que luego fue exento por el asma? No. Valín no era ni sería cualquier militar. Espiaba entonces los movimientos de los argentinos, integrados a los comandos de apoyo al Che en Tarija, Bolivia, y en Salta. Su historia está ligada a la lucha anticomunista más fiera. Sería el jefe del temible Batallón 601 entre 1974-1977, en la dictadura de Videla, y el encargado de descabezar a las cúpulas de la guerrilla guevarista argentina del ERP y la peronista Montoneros. Y fue él quien, en 1967, le informó a Miatello, su jefe, y luego a Onganía, la comunicación de la CIA: el Che había sido muerto en Bolivia y había que identificarlo.

Nada de esto sabían ni siquiera sospechaban los policías dactiloscópicos argentinos Pellicari y Delgado cuando aterrizaron, en la tarde del 12 de octubre de 1967, llevados por un avión de la Fuerza Aérea boliviana, en La Higuera. No sabían —según contará años más tarde el general Arnaldo Saucedo, jefe de la inteligencia militar boliviana—, que Barrientos y la CIA (según consta en documentos desclasificados del Departamento de Estado de los EE.UU. a cargo entonces de Walt Rostow) habían decidido hacer desaparecer el cuerpo del Che. Que, según contará el cubano de la CIA Félix Rodríguez (que los peritos policiales argentinos conocerán), Barrientos habría propuesto cortarle la cabeza al Che y enviarla a Cuba para que Fidel Castro aceptara la muerte de su colaborador y amigo más entrañable. Sabía que alguna prueba debía enviar, que con las huellas digitales no sería suficiente para que Fidel anunciara al mundo la muerte del Che. La CIA estuvo de acuerdo en que fueran las manos amputadas y los diarios secuestrados la prueba final.

La prueba se hacía indispensable para certificar la muerte del Che. En esos días, además, el hermano del Che, Roberto Guevara, que había intentado reconocer el cadáver de su hermano, no había podido hacerlo y, por lo tanto, la familia no iba a certificar que el muerto en La Higuera era el Che. El testimonio del entonces jefe de la inteligencia militar boliviana, el general Arnaldo Saucedo, fue distinto: en la mañana del 9 de octubre de 1967, el mayor de carabineros Roberto Quintanilla, cuyo jefe era el ministro del Interior de Bolivia, Antonio Arguedas, le tomó la misma mañana del asesinato del Che en Vallegrande las huellas digitales y realizó dos mascarillas donde quedó estampado el rostro del guerrillero (ver La vida y la muerte en...). Que luego, esa tarde, los médicos Moisés Abrahan Baptista y José Martínez del Hospital Señor de Malta de Vallegrande certificaron la muerte de Guevara por nueve balazos e hicieron un protocolo de autopsia pero nunca se extendió una partida de defunción. Que en la mañana del 11 de octubre, porque el cadáver apestaba, Barrientos ordenó a Arguedas y a Quintanilla cortarle las manos, misión que cumplió el médico Baptista con la precisión de un cirujano. Quintanilla, entonces, guardó las mascarillas, y a las manos del Che las colocó en una lata con formaldeído (formol). El cuerpo fue enterrado por el ranger Andrés Selich junto con otros 3 cuerpos cerca de la pista de Vallegrande y el silencio sobre el destino de esos cadáveres lo cubriría todo por décadas. Pero la orden general sería decir al mundo que el cadáver había sido incinerado.

Tras las huellas finales

Así que, cuando Pellicari, Delgado y Rolzhauzer llegaron a La Higuera, el 12 de octubre de 1967, el cadáver del Che había desaparecido. Ellos contaron a Clarín que entonces los recibió el jefe del estado mayor del ejército boliviano, general Juan José Torres, y les dio la versión oficial:

—El Che fue incinerado.

Torres sería presidente de Bolivia en 1971, con una impronta izquierdista que haría que el periodista Rodolfo Walsh lo llamara "el general proletario". Fue asesinado por un grupo de tareas en 1976, en Buenos Aires, como un favor de Videla al dictador de Bolivia, general Hugo Banzer.

Pellicari y Delgado recuerdan que esa noche vuelven a Santa Cruz de la Sierra y que en la mañana del 13 de octubre vuelan a La Paz. Que inmediatamente "nos presentamos en la Embajada argentina. Allí nos recibió el secretario Jorge Cremona. Estaba el cónsul Stoppello con nosotros, y se nos pone en manos del capitán de navío, agregado naval en la delegación, Carlos Mayer, encargado de los enlaces militares". Recién en la mañana del 14 de octubre, Mayer lleva a los peritos al cuartel general de Miraflores en La Paz, por orden del comandante Ovando Candia y del ministro Arguedas. Entran— recuerda Delgado— a una "gran sala que era la del comando de operaciones. Allí llegó Quintanilla, con un paquete envuelto en diarios. Era una lata de pintura que cuando la abrimos el olor del formol nos volteó. Eran las manos del Che, amputadas quirúrgicamente. Y nos dimos cuenta de visu, porque habíamos visto sus marcas, que eran las manos del Che. Luego, estuvimos trabajando durante ocho horas. Porque debíamos probar lo que sabíamos."

Mientras los peritos dactiloscópicos trabajaban en esa sala, Rolzhauzer analizaba en otra la letra del Che en su diario boliviano. "Tuvimos— recuerda Pellicari— que emparejar las papilas, los pulpejos o yemas de los dedos parecían pasas de uva, y tuvimos que extraer el formol. Además, tropezamos con la dificultad de que el Che, que había vivido y trepado en la montaña y en la selva, tenía las crestas papilares casi destruidas, es decir, la yema de los dedos no tenía ni depresiones ni surcos. Entonces decidimos usar un método indirecto: el Dorrego, que era un ayudante de la policía científica y había inventado en un caso llamado "Fontecovas"— el de una mujer muerta, de la que se descubrió sólo una pierna, porque los estudiantes de Medicina la habían tirado luego de analizar su cuerpo en la Morgue— y consistía en pegar a los dedos una película de polietileno entintada y luego pegarla en las fichas, y luego fotografiarlas. Así lo hicimos, con este método indirecto pero indubitable." (Ver La vida y la muerte...)

Mientras trabajaban, un oficial de inteligencia de la armada argentina, adjunto de Mayor, cuyo nombre no recuerdan, tomó casi a escondidas de los militares bolivianos las fotos que aquí se reproducen. "Los bolivianos no querían que tomáramos fotos.

Pero nosotros sabíamos que se debía probar no sólo que eran las huellas, sino que nosotros estábamos identificándolas". A las 16 horas del sábado 14 de octubre de 1967 los peritos argentinos certifican indudablemente que las huellas de esas manos sin cuerpo y la letra del diario de Bolivia pertenecen a Ernesto Guevara, alias Che. Se deja constancia de todo lo actuado por ellos en un acta que ratificaron Mayer, Stoppello, Pellicari, Delgado y Cremona, por la parte argentina y Quintanilla y el teniente de navío Oscar Pamo Rodríguez, ayudante de Ovando Candia, por la parte boliviana. Hicieron tres copias: una para el gobierno boliviano, otra quedó en la embajada argentina en Bolivia y otra trajeron a Buenos Aires. (Ver Una prueba...)

Luego de firmar el acta, Quintanilla sorprendió a los policías argentinos.

— ¿Ustedes se llevarán las manos?— les dijo casi dando por hecho que sí las reclamarían.

— No, nuestra misión termina aquí— contestó Pellicari.

En la noche del 14, los peritos policiales debieron pernoctar en Tucumán por la tormenta que azotaba Buenos Aires y que derivó en una de las principales inundaciones del siglo. El 15 a las 18 horas, finalmente, se reportaron en al Departamento Central de Policía a su jefe. Pero no volvieron a su casa. El jefe de Policía Fonseca les dio la orden de ir a Casa de Gobierno a ver al Presidente. "Le informamos todo, le mostramos las fotos, el acta, el trabajo realizado, las huellas, todo...Y nos felicitó.", dijo Pellicari.

Onganía los hizo salir por una puerta trasera de la Casa Rosada para esquivar a los periodistas. Lo último que le escucharon decir fue:

— Guarden silencio. Que se ocupe el gobierno boliviano de informar. Yo no lo haré.

Hasta la tarde del miércoles 26 de octubre de 2005, en que llegaron a la redacción de Clarín con la orden de contar la historia, le hicieron caso. Aunque muchas veces sintieron la necesidad de contarla, de decir al mundo que ese hombre muerto en La Higuera "era un valiente, que luchó por sus ideas". De decir: "esta fue la tarea profesional más importante de nuestra vida". Aun lo fue para Pellicari, a quien le tocó identificar el cadáver de Pedro E. Aramburu, el general y ex presidente de la revolución que derrocó a Perón en 1955, asesinado en Timote por los Montoneros en 1970. Pellicari se integró en 1987, como comisario general, a la plana mayor del "mejor jefe de Policía que tuvo la institución, Juan Pirker". Y con Delgado, fueron profesores de Papiloscopía durante años.

La mayoría de los protagonistas del asesinato del Che están muertos. Sus manos amputadas tuvieron un destino misterioso.Las habría llevado el ministro del Interior boliviano Arguedas— ex comunista, ex nacionalista, sospechado de agente de la CIA o de agente de Fidel— a Cuba, como llevó el diario del Che. Las habría llevado el agente cubano de la CIA, Rodríguez, a EE.UU.. Se habrían enterrado con sus restos — encontrados en Vallegrande por un equipo de científicos argentino-cubanos en 1997— en Santa Clara, Cuba, donde fueron y son honrados. Alguien deberá contar hasta el final, y con precisión oficial, está historia, sea Estados Unidos o sea Cuba.

En tanto, tal vez alguien recuerde el poema del gran Pablo Neruda: "le cortaron las manos y aún golpea con ellas."

Mi primer round en la querella de Ricardo Claro

2005-10-28T19:14:00.000-03:00

Hoy tuve mi primer día de comparendo en el 19 Juzgado del Crimen de Santiago, donde el señor Ricardo Claro presentó una querella contra mí.

Era a las 9 am. Llegué a las 9.10. El tránsito a veces complica la vida. Pues bien. Hablé con la mujer que atiende el mesón quien me dijo que debía esperar a que la señora Mercedes, la actuaria a cargo del procedimiento, me llamara.

Insistí en que mi contraparte estaba dentro y por tanto me asistía el derecho de estar presente. Me miró con mala cara. Llamó. La señora Mercedes me salió a buscar. Una mujer de poco más de 50, con lentes de típica funcionarias judicial de antaño. Se portó bien conmigo. Fue respetuosa.

Pero ahí estaba el abogado de Claro, Eduardo Novoa, junto a otro profesional de su estudio. Me miraban. Los saludé amablemente. Querían hacer el comparendo de avenimiento sin que mi ex director, (del diario El Mostrador) el abogado Federico Joannon, estuviera notificado. Me opuse. Me miraron raro. Quizás no esperaban que un periodista se les opusiera.

Eduardo Novoa es hijo del otrora presidente del Consejo de Defensa del Estado (CDE), del mismo nombre, durante el gobierno de Allende y quien halló una de las fórmulas legales para nacionalizar el cobre. Sin ser irrespetuoso con la memoria de su padre, quizás hoy no podría creerlo.

Intenté saber cuáles eran las intenciones de Claro, es decir, si quería llegar a un acuerdo. Y Novoa, con una discreción que sólo un hombre de la vieja escuela podría usar, me dijo. “El no está un llano a llegar a un avenimiento”. En otras palabras sólo quiere condenarnos y luego seguir un procedimiento civil para que tengamos que pagarle algún dinero.

Es sencillamente insólito. Pero bueno. Claro está en su derecho legal. Quizás ético sería discutible. Pero esta pelea legal recién comienza.

El próximo round, lo tendré el miércoles 9 de noviembre. De ahí les cuento más.

Ricardo Claro se querelló contra mí... Tengo un enemigo poderoso, qué duda cabe...

2005-10-25T19:55:00.000-03:00

Es verdad, aunque parezca una "chunga". El dueño de Megavisión y de varias empresas más, decidió presentarme un libelo criminal ante la titular del 19 Juzgado del Crimen de Santiago, Carmen Garay.

Claro contrató a Eduardo Novoa como abogado y me acusa de cometer el delito de injurias y calumnias graves, luego de que el año pasado publiqué una nota donde se daba cuenta del informe preparado por una organización de derechos humanos.

En la nota no aparecía mencionado Ricardo Claro, sino que había un link para que los usuarios de mi ex medio - www.elmostrador.cl - pudieran bajarlo (download) y leer su contenido de más de 400 páginas.

Esta misma información apareció publicada en el portal http://prensanegra.blogspot.com, para que la lean.

Como creo en el Estado de derecho y esta es una causa de acción penal privada, que no tiene secreto del sumario, iré publicando todos y cada uno de los pasos que siga Claro en este proceso judicial.

Desde ya les scanearé la querella para que la lean y la distribuyan, como también para que sepan los pormenores de este "pleito" con el empresario o bien con sus abogados.

Don Ricardo, entonces, con el debido respeto, nos vemos en los tribunales.

Jorge Molina Sanhueza
Periodista
095401310
jorge.molina@terra.cl

El regreso... una mirada a la fotografía, al amor, el lenguaje y la biología

2005-10-24T15:39:00.000-03:00

He buscado sacar del baúl de los recuerdos todos aquellos trozos de historia que compactan el idilio del tiempo. Allí me encontré con varios antecedentes que tenía archivados y con una capa de polvo que me hizo estornudar y sacar mi alergia al ácaro aquel.

Sólo estos besos con la memoria me llamaron a escribir de nuevo en este blog, medio de comunicación virtual y público que desata esta filosofía de formato digital.

Por eso busco teclear de nuevo, como una guedeja incestuosa de mi propia vida, sinopsis y elipsis de los verbos y versos que vendrán, de las historias que suceden ahora sin que me percate de su transitar.

Mis dedos me han llevado indefectiblemente a buscar este nuevo sentido, este sintagma cuyo orden determina también el caminar de mis células. Si el lenguaje se desordena, mi biología también. Así podríamos explicar también el cáncer o la locura, como un reordenamiento, una nueva relación entre el lenguaje y la bioquímica que los alienta.

Esta idea ya la dijo magistralmente Umberto Eco en el Péndulo de Foucault, y es quizás por esa misma razón que esperé para volver a mostrar mis entrañas en esta web. Prefería que el torrente sanguíneo y todas sus carreteras estuvieran sin atochamientos y que las cuatro ruedas de mi vehículo existencial estuviesen infladas y listas para seguir en busca del sol radiante o la luna creciente que alimenta, por ahora, las mañanas de mi vida.

I´ll be back...

* Fotografía tomada en mi último cumpleaños, donde obtuve el grado de los 35, por el fotógrafo José Luis Rissetti, quien aparece con su brazo izquierdo estirado tomándo la cámara. Los otros son el fotógrafo Maglio Pérez, hombre de humor incondicional al negro y Gisella, madre de mi amigo menor, Lucas Rissetti.

Lo prometo, vuelvo el lunes con una renovación en los contenidos del blog....

2005-10-14T16:37:00.000-03:00

He estado un tanto aburrido. Lo admito. Así que este lunes será un blog activo nuevamente...

NOTABLE SITIO NUEVO (LINKEEN EL TITULO)

2005-10-06T14:56:00.000-04:00

Acaba de llegarme por e mail este sitio que busca contar las copuchas internas de los medios. Está notable la primera historia relacionada con la cuarta y como la dirección de ese medio inhibió a sus periodistas para tener un blog sobre las cosas internas que allí sucedían. Léanlo. Su nombre es http://prensanegra.blogspot.com

Un año más...

2005-09-29T14:09:00.000-04:00

Hoy, hace 35 años, una madrugada de 1970, la unión gamética de Dorka Sanhueza y Armando Molina, dieron como resultado que naciera yo. Extraño suceso, en medio de la inestabilidad política que comenzaba a vivir el país, con el recién asumido Salvador Allende.

De aquel día, el recuerdo sólo lo guarda mi madre, quien entró sola al parto asistida por un doctor cuyo nombre olvidé entre tanto dato que tengo acumulado en mi disco duro cerebral.

Poco que decir. Sólo que hoy estoy de cumpleaños y pretendo pasarlo bien y regalonearme un poco para comenzar desde el 30 a prepararme para vivir otro más y pensar desde ya que en el 2006, la fecha me favorece ya que caerá en sábado.

Y para los datos freak, el hijo de mi peluquera también nació un 29 de septiembre, como también Michelle Bachelet, Snoopy y Woodstock, su inseperable amigo emplumado. Felicidades para ellos también.

El coronel que le pena al ejército

2005-09-26T20:16:00.000-04:00

El homicidio del coronel Gerardo Huber, perpetrado en febrero de 1992, forma parte de una compleja trama que incluye otros casos judiciales, como la muerte del ex químico de la DINA Eugenio Berríos y la venta ilegal de armas a Croacia. El magistrado arremeterá esta semana con nuevos interrogatorios a ex agentes de inteligencia militar. ¿Se aproxima el final de la madeja?

La Nación
Jorge Molina Sanhueza

Cuando este viernes 23 el ministro en visita Claudio Pavez, que tramita el proceso por la muerte del coronel Gerardo Huber Olivares, llegó hasta el hotel militar de Providencia, sabía que se encontraría con un duro entre los duros. Y así fue. Tuvo cara a cara, por primera vez desde que Huber fue encontrado muerto en febrero de 1992 en el lecho del río Maipo, al segundo hombre de la Dirección de Inteligencia del Ejército (DINE) de la época, el general (R) Víctor Lizárraga.

La estrategia del magistrado era contrastar la versión entregada el martes 20 por su subordinado, el entonces jefe del Batallón de Inteligencia del Ejército (BIE), brigadier (R) Manuel Provis Carrasco, sobre varios aspectos. El primero era saber cómo se dirigió el operativo de búsqueda de Huber en el Cajón del Maipo cuando desapareció en enero de 1992, en momentos en que arreciaba la investigación del entonces ministro Hernán Correa de la Cerda sobre la venta ilegal de armas a Croacia.

No era para menos, porque apenas Huber se extravió, el BIE silenció a todos sus familiares para que no hablaran con Investigaciones ni menos mencionaran el nombre de Augusto Pinochet, quien estaba en esos días en su parcela de El Melocotón. Esta prohibición corrió también para los parientes de Pinochet.

Pero Provis cometió un error estratégico en su testimonio ante Pavez respecto de otro episodio, relacionado con un viaje que hizo junto a Lizárraga a Linares, donde en marzo de 1992 estaba escondida Clina Polloni, la cuñada de Huber, junto al hijo de éste.

UN ERROR DETERMINANTE

Polloni declaró en el proceso que Provis amenazó al hijo de Huber, quien habría visto cómo su padre quemaba papeles relacionados con el tráfico de armas a Croacia. La mujer no tomó en cuenta a Provis, pero Lizárraga le ofreció ayuda sicológica para el menor, a través de un hermano suyo de profesión sicólogo, también ligado al Ejército.

El error de Provis fue decir que llegó hasta Linares porque en esa ciudad había una médium que tenía información sobre el paradero de Huber, según confidenció una fuente del Consejo de Defensa del Estado (CDE). Si de lógica judicial se trata, es altamente probable que el ministro Pavez no haya creído ni un centímetro la versión de Provis. Tampoco la de Lizárraga, si es que éste confirmó esos dichos; así se configuraría un acuerdo tácito para entregar información al juez.

Según los antecedentes obtenidos por La Nación, Lizárraga mantuvo las declaraciones que había entregado en ocasiones anteriores por oficio y desconoció cualquier vinculación con la muerte de Huber y con el caso Armas.

Lizárraga está también relacionado con el caso de Tejas Verdes, que sustancia el ministro Alejandro Solís. Además, ocupó el cargo de jefe del Comité Asesor que tenía Pinochet, entre 1994 y 1998. Provis, en tanto, estuvo en la DINA y también en el CNI.

Pero Pavez es un viejo sabueso. Desde su cargo de juez del crimen, fue el primero que aplicó una sanción a traficantes de animales a mediados de los ’90. También intervino la población La Legua combatiendo a los narcotraficantes y, desde principios de este año, es el magistrado que, junto a su colega Roberto Contreras, entrega las autorizaciones para que la Agencia Nacional de Inteligencia (ANI) realice sus labores secretas. No es un aparecido y pretende llegar hasta el final con este caso que ya caratuló como homicidio, luego de interrogar a varios peritos criminalistas que confirmaron esa hipótesis.

EL FRENTE ORIENTAL

Pavez sabe que, para reducir el número de posibilidades tácticas en su investigación, debe abarcar, como si fuera un pulpo, una serie de indagatorias paralelas que se relacionan con la muerte de Huber.

Las pistas se las entregaron dos oficiales de Ejército en retiro. El primero fue el capitán Pedro Araya, condenado a cinco años de prisión en el proceso del caso armas. Araya declaró que, antes de efectuar la operación comercial, hubo una reunión del alto mando del Ejército donde se discutió desde qué unidades militares se sacarían los pertrechos.

En esa operación participaron, según Araya, los entonces generales Richard Quass, director de Operaciones del Ejército; el jefe de Material de Guerra, general Florencio Tejos; el comandante de Institutos Militares, general Jaime Concha; el comandante en jefe de la II División de Ejército, general Guido Riquelme; el director de Famae, general Guillermo Letelier Skinner, y el general Carlos Krumm, director de Logística del Ejército.

Estas declaraciones abrieron una caja de Pandora que el general (R) Carlos Krumm, cuando fue interrogado por Pavez, no pudo eludir: reconoció su participación en la reunión y aseguró que Pinochet fue quien dio la orden para efectuar la venta de armas a Croacia.

Ambos “detalles” abrieron dos nuevos flancos para el ministro. El primero se resolvió pidiendo a la justicia militar las copias del expediente del caso armas tramitado por Sexta Fiscalía Militar de Santiago y que será apelado el próximo 27 de septiembre en la Corte Marcial por el CDE, donde solicitará que se reabra el caso y se designe un ministro en visita civil de este tribunal castrense.

“AYUDA HUMANITARIA”

Este proceso judicial se refiere a la venta ilegal de armas a paramilitares croatas en 1991, en momentos álgidos de la guerra de los Balcanes, cuando había embargo. Todo habría pasado inadvertido si el cargamento bélico, caratulado como “ayuda humanitaria”, no hubiera sido descubierto en Budapest. Era diciembre de 1991.

En enero del 92, Huber, entonces encargado de las compras de armamento en el exterior para el Ejército chileno, fue arraigado por el ministro Hernán Correa de la Cerda y citado a declarar. Huber le dijo al magistrado que nada tenía que ver en los pormenores ilícitos de la venta y que su superior, el general Carlos Krumm, le ordenó traspasar a Famae al sargento (R) Ramón Pérez para que ayudara al capitán Araya en la exportación de los pertrechos militares. A su vez, Araya inquirió detalles a Huber sobre cómo realizar la exportación y sobre qué papeles se necesitaban en aduanas.

Huber aseguró que ninguno de los documentos que se usaron en la operación comercial provino del Departamento de Adquisiciones en el Exterior, que él dirigía. Dijo además que la única persona que podía dar cuenta del origen era el jefe de Material de Guerra, general Florencio Tejos, el mismo que concurrió a la reunión del alto mando para hacer posible la venta ilícita de armamento. “Él puede decir de qué unidad viene ese material”, declaró Huber.

FALTA EL MÓVIL

El ministro Pavez tiene claro que la muerte de Huber está relacionada con este proceso judicial. Sin embargo, debe encontrar el motivo por el cual fue asesinado. Falta el móvil, y es allí donde aparece el segundo acápite que el juez cree haber encontrado para seguir armando la telaraña.

Con esta línea de investigación, Pavez solicitó piezas específicas del expediente por el homicidio del químico de la DINA Eugenio Berríos Sagredo, que tramita el ministro Alejandro Madrid Crohare en la Corte de Apelaciones de Santiago.

Pavez sabe que en este último expediente hay una investigación realizada por el detective de confianza del juez Madrid, Nelson Jofré Cabello, sobre los vínculos comerciales de algunos agentes de la DINE que estuvieron de una u otra manera relacionados con Huber y Berríos.

La indagatoria fue hecha por la Brigada Investigadora de Lavado de Activos de Investigaciones (Brilac) y se realizó para saber si los agentes que sacaron de Chile al químico ex agente de la DINA con destino a Uruguay, donde fue asesinado, pudieron haber recibido premios en dinero por la operación.

En el proceso de Berríos se dan varios elementos similares en tiempo y circunstancia con la muerte de Huber. Fue sacado de Chile por la Unidad Especial de la DINE. Sabía demasiado sobre el caso Letelier, que se tramitaba a principios de los ’90, porque había trabajado fabricando gas sarín junto a Michael Townley en la casa que la DINA tenía en Lo Curro. Berríos, además, estaba vinculado con grupos de narcotraficantes y con agentes de la Drug Enforcement Administration (DEA), la agencia antinarcóticos de Estados Unidos. Era un sujeto peligroso para el Ejército de aquellos años.

NUEVAS COINCIDENCIAS

Berríos, en todo caso, no fue el único agente involucrado en violaciones de los derechos humanos sacado del país en la llamada “Operación Silencio”. Esta maquinaria para obstruir la justicia había comenzado en abril de 1991 con la salida del entonces capitán Luis Arturo Sanhueza Ross (Ramiro Droguett o “El Güiro”), vinculado a la muerte del dirigente del MIR Jécar Neghme, entre otros casos. Le siguió Carlos Herrera Jiménez, el autor material de la muerte de Tucapel Jiménez en septiembre del mismo año. Y en octubre, Berríos.

La lógica que sigue el ministro Pavez es que Huber, al conocer mayores detalles -por ahora desconocidos- de la operación de armas a Croacia, pudo haber temido por su vida y querido salir del país, o bien la DINE planificó sacarlo, como en los casos anteriores.

Aquí surgen nuevas coincidencias. Por ejemplo, la empresa de aduanas que operó con Famae para trasladar las armas fuera de Chile fue Main Cargo. Aparentemente, desde que estalló este caso a principios de los ’90, se pensaba que su dueño era Sergio Pollmann Muller, quien fue recientemente absuelto por la justicia militar.

Sin embargo, en los registros de Dicom aparece su esposa, Marianne Cheyre Stevenson. La mujer es, a su vez, hermana de Juan Carlos Cheyre, dueño del restaurant Les Assassins, donde se reunía Eugenio Berríos a principios de los ’90 con prestamistas, narcotraficantes y ex agentes de la DINA. Los hermanos tienen una relación de parentesco lejana con el actual comandante en jefe del Ejército, Juan Emilio Cheyre.

LOS ÚLTIMOS DÍAS

Otra de las aristas que maneja el magistrado también se relaciona con los últimos días de Huber antes de morir. El asesinado coronel debía realizar un viaje a Israel para acreditar la compra del sistema de lanzacohetes múltiple LAR, desarrollado por ese país. Y debía hacerlo junto a otro militar que también trabajó cerca de Pinochet a principios de los ’70 y que ya ha declarado en algunos casos de derechos humanos, según dijo una fuente judicial.

Este diario conoce su identidad y su grado militar mucho antes de que Pavez asumiera este caso, pero se la reserva mientras continúen las diligencias judiciales que debe realizar el juez. En todo caso, su declaración ya consta en el proceso, dijeron fuentes del CDE. Este último oficial en retiro se relaciona, a la vez, con Lizárraga, ya que éste estaba en Israel al momento de la desaparición de Huber y viajó de inmediato a Chile, según consta en la hoja de Policía Internacional donde se detallan sus entradas y salidas del país, de acuerdo a una fuente consultada en Interpol. De allí que se vincule con otro testimonio, esta vez del compañero de labores de Huber cuando éste era jefe del Complejo Químico del Ejército en Talagante: el coronel (R) Francisco Schafausser.

Schafausser entregó en 2003 una teoría sobre el caso en el proceso: que los asesinos de Huber podrían ser agentes secretos chilenos “residentes” en el exterior. Sin embargo, el magistrado, la última vez que lo interrogó, tuvo la impresión de que venía al proceso a buscar información más que a entregarla. En otras palabras, no se sabe para quién trabaja.

A esa percepción se unió la presentación que hizo el CDE de San Miguel solicitando protección policial para la abogada María Inés Horvitz y para Eugenio Palacios Labbé. La razón de la petición se funda en que la noche del lunes 12 de septiembre, mientras Palacios Labbé veía en su hogar el programa “Enigma”, de TVN, sobre el caso Huber, Schafausser le llamó por teléfono diciendo: “Desde ahora ni usted ni yo podremos dormir tranquilos”.

Esto fue interpretado como una amenaza velada, lo que derivó en que el Departamento de Inteligencia Electrónica de Investigaciones debió realizar un “barrido” a los celulares de la familia de Huber, como también a la casa de su viuda, Adriana Polloni.

Esta semana el ministro Pavez, siguiendo la lógica jerárquica en el caso armas, a su vez relacionado con la muerte de Huber, debiera interrogar al general (R) Guillermo Letelier Skinner, quien a principios de los ’90 era el jefe de Famae. Letelier aparece también relacionado con las millonarias cuentas de Augusto Pinochet en el Banco Riggs y otras entidades financieras en Estados Unidos y Europa.

Por esta razón, el pago que se hizo por las armas ilegales a Croacia a principios de los ’90 bien puede tener una comisión escondida, tal como sucedió con los tanques Leopard y la compra de los Mirage para la Fuerza Aérea, entre otros, que terminaron en los bolsillos del ex dictador.

Huber sabía demasiado, pero no vivió para contarlo.

Fiestas Patrias On line... o lo que se puede mostrar...

2005-09-22T21:03:00.000-04:00

AMIGOS CONTRAPICADOS
Partiendo el círculo por la izquierda:
Narvi Narvi la comadreja, mi hermano Andrés, Ermy Araya, Carolars, vuestro humilde servidor, Marcylor and George Maulén, el arquinepto.

Ya más entrada la tarde...

LLEGÓ LA PRIMAVERA... ASI QUE HABIA QUE CAMBIAR LOS COLORES

2005-09-22T09:28:00.000-04:00

Y para los amantes del japonés, aquí va el símbolo que habla por esencia de la primavera... Yo no les diré nada... Busquen alguien que les sriva de intérprete o bien entren a este sitio...

http://www.japaoonline.com/pt/lista_kanji.htm

También pueden linkear el título...

La quimera natural: esporulación y otras aficiones verbales

2005-09-21T00:41:00.003-04:00

Voy subiendo como un ave rapaz desde el recóndito lugar de mi conciencia hasta el destino de tus bosques frondosos y veo desde la copa de un álamo, los vidrios ásperos de tu recuerdo.

Sigo mi camino hacia el abedul magnánimo de mi angustia, como un golpe de savia ácida que recorre la ponzoña de mi lengua.

Quizás por eso cada vez que jalo una rama, las hojas muertas se pegan como fobias a las yemas de mis dedos y el despunte de las raíces se convierte en comida fresca de mis delirios.

Entonces pienso en la lluvia y en su paso por el filtro de la tierra que llega hasta tu alma. En el barro que puebla tus pies, niña de otro tiempo, árbol de la vida, nariz doblegada, dedos infinitos, orejas como pasteles de algas, esos otros árboles que viven bajo el agua y no logro comprender que estés integrada en mi jardín de plantas carnívoras.

Te despegas del suelo como una espiga de trigo, con ese lento ir y venir del viento sureño, húmeda como Maipú, pertinaz como el río Maipo, manifiesta como el volcán Láscar, inasible como el Tronador y el Descabezado. Eres una geografía chilena de las emociones y palabras de otro tiempo, lánguida como el cansancio, inédita y virgen como la selva, inagotable como la esperanza de los hombres y mujeres que cada mañana hacen gala del latir de sus corazones, cuando ponen sus pies fuera de la cama.

Similar a una bandera, guardas dentro de ti el secreto de las hembras de otros siglos, de otras dimensiones y vas cavando, vas cavando el orificio donde depositarás tu semilla inquieta, prófuga, límpida, insidiosa y vacía del mal ancestral de la perfidia.

Por eso te veo, cada mañana, plantada en mi jardín, donde te defiendes de los insectos y tu pistilo en ristre capta las ondas solares y el polen diminuto de mis encantos.

Recuerdos de la UPLA Parte II. El "MAS" (Lean esta historia porque está increíble y linkeen el título para leer otras en un estupendo blog)

2005-09-20T13:42:00.000-04:00

Durante mi vida universitaria tuve la suerte de conocer a un movimiento sin parangón que me llenó de felicidad en esos 6 inolvidables años. Era el MAS (Movimiento Hacia el Socialismo). Conformaban un reducido grupo célula de no más de 10 militantes, de ideología trotskista, con vínculos con organizaciones similares de Argentina. Apasionados, idealistas, cabezas de pistola, furibundos y entusiastas. Sin duda eran mi grupo político favorito, no porque estuviese políticamente cercano a ellos ni mucho menos, sino porque eran realmente adorables, un objeto de culto, algo así como los Rene de la Vega de la política.

En aquellos años en que la democracia chilena se reinstalaba, y casi al unísono el desencanto con los partidos se hacía patente, el MAS representaba un anacronismo. Luchaban por la Revolución Trotskista, más aún, creían que la encabezarían. Una unión férrea entre los proletarios del Campo y la Ciudad, más los universitarios, incluidos -más encima- los de la UPLA. Mientras socialistas, PPD y DC, se iban “achanchando” con las ventajas de tener el sartén por el mango, y los comunistas comenzaban su irreversible proceso de decadencia post Muro de Berlín, los MAS funcionaban a pila cargada, pegando carteles con textos larguísimos y escritos a mano en toda la universidad, discurseando en el patio, poniendo pancartas, intentando casi infructuosamente reclutar, siempre en la acción, siempre trabajando.

Nunca me perdía los debates en que participaban, ya sea a nivel de elecciones de Centro de Alumnos de Historia o de Federación de Estudiantes. Mientras las listas de la Concertación y los comunistas prometían para todos fotocopias gratis, millones para crédito fiscal, bibliotecas como la de Alejandría donde jamás faltarían libros para estudiar, cine gratis, carretes espectaculares, más el típico “seamos consecuentes compañeros”, o sea, puras mentiras electoreras, los muchachos del MAS con sus atuendos franciscanos y sus rostros encendidos de cólera anti-sistémica invitaban a sumarse a la causa de transformar el mundo, tomar las armas, internarse en la Sierra, luchar contra el imperialismo.

El día que me hice famoso gracias al MAS

Uno de aquellos años se aproximaba la elección de Federación de Estudiantes. A ella se presentaron tres listas, la Concertación, el PC y el MAS. Dado que era un evento de carácter mayor, la universidad prestaba el Aula Magna. Con mi amigo Marcos -que solía acompañarme en mis aventuras- decidimos acudir temprano para tomar la primera fila y deleitarnos de primera mano con el furioso discurso de los trotskistas. La idea era escucharlos e irnos, para que oír a los demás, qué lata. Pero a nuestro pesar, en el sorteo quedaron últimos.

De esta forma, fuimos condenados a escuchar a las otras listas, en sus promesas pelotudas de siempre, matizadas con las típicas preguntas de palo blanco que a esta altura se me hacen muy graciosas: “Compañero, cómo piensan ustedes inspirados en el espíritu del socialismo mejorar sustancialmente el bienestar de nosotros los estudiantes”, que burdo era.

Pero finalmente llegó el turno del MAS, con el Marcos aprovechando la primera fila, pusimos nuestras piernas cruzadas sobre el escenario, y nos echamos hacia atrás como si el asiento fuera reclinable, nos faltaban solo unos paquetes de cabrita para disfrutar el Show. Uno a uno, los integrantes de la lista salían a ofrecer sus generosas palabras. Entre ellos, una chica colorina, pelo liso pegado a las mejillas, ojos azules, lentes casi poto botella, mas linda que fea, la jefa. Esta al comenzar su alocución se le transformaba la cara, tipo “El Exorcista”, mientras gritaba sus consignas, los ojos se le inyectaban en sangre y salían de sus órbitas, se ponía rojísima, daba la impresión que si en ese minuto tenia una daga nos desollaba a todos ahí mismo. Lo máximo.

“Compañeros, quiero decirles que no podemos ser indiferentes a la explotación capitalista. Debemos destruir ladrillo a ladrillo las murallas de este sistema infame. Ha llegado el momento de armarse, de ser un soldado de la causa, matar o morir por nuestros ideales” Casi me iba de orgasmo.

“Hoy vemos como el imperialismo norteamericano extiende sus tentáculos de hierro sobre el mundo. Hasta cuando vamos a aguantar. Hay que enfrentarlos sin descanso. No podemos permitir que sigan ocupando y matando al valeroso pueblo de Somalia – en aquella época los gringos habían invadido ese país africano- debemos expulsarlos de África, de América del mundo”. Y había más.

“Los estudiantes de la UPLA debemos organizarnos para emprender una lucha conjunta entre estudiantes, obreros y campesinos, que tomemos las riendas del destino de nuestro pueblo. Que aplastemos el liberalismo y convirtamos la propiedad privada en bienes de uso social. Debemos poner fin a las injusticias que hoy se nos antojan como normales. Debemos abolir los actuales programas de estudios que están elaborados en base a la ideología de la burguesía. Debemos convertir esta universidad en la universidad de la revolución y el pueblo”

Luego de aquella, expusieron sus puntos de vista otro par de integrantes de la lista, en la misma sintonía pero con menos méritos oratorios que la símil de Linda Blair. Terminada la exposición se abrió la ronda de preguntas, yo tenía mi manito levantada desde entes, estaba ansioso de dirigirme a mis ídolos. El Marcos me miró y se atacó de la risa, sabía que algo me tramaba, me preguntó que les iba a decir, se lo conté al oído, y más se río. Así, el destino me tocó en esa hora divina, la moderadora me miró a mi primero, y me cedió la palabra.

- “Mi nombre es Johny Shats estudiante de Historia y Geografía. Le quiero preguntar a la lista del MAS. Ustedes han planteado que no es posible que el imperialismo norteamericano se haga presente en Somalia estableciendo su política imperialista”, los pobres muchachos del MAS me miraban con atención y asentían. “Quisiera preguntarles al respecto si tienen ya diseñado los mapas y el plan militar para que puedan liberar ese país africano, y de qué forma los estudiantes de la UPLA que estamos interesados en enrolarnos con ustedes podemos sumarnos a la iniciativa”

El Aula Magna estaba repleta de estudiantes, deben haber sido unas dos mil personas al menos, todos riéndose a carcajadas, mi amigo Marcos se llegó a tirar al suelo. Mi ego subió a su nivel máximo, me sentí un artista.

- “Bien estúpida tu pregunta” respondió un mechón que integraba la lista.

Luego una chica también del MAS que era de un curso más abajo al mío en Historia y que nos caíamos bien explicó que estos temas parecían muy lejanos, pero no debían ser tomados a broma y bajó la tensión de una lista que comenzaba a mostrarme los dientes.

Al terminar el debate, en el patio todos me saludaban y felicitaban, el rumor llegó hasta los profesores que me pidieron hilarantes los detalles de la anécdota. Me creía una estrella.
Otros me advirtieron que tuviera cuidado que los tipos eran peligrosos. Sin embargo confié con certeza en que mi amiga del MAS me salvaría de cualquier propuesta de ajusticiarme, y no tuve mayor problema.

El Náufrago y los Atentados Explosivos en el Baño

El Náufrago era un compañero de carrera que recibía su apodo por ser oriundo de la Isla de Juan Fernández. Muy callado, moreno y menudo, de rendimiento un poco menos que mediocre, su mayor virtud era su origen, era interesante escuchar sus eventuales relatos de las vivencias de la isla o como se las arreglaba para viajar de vuelta durante las vacaciones pidiendo a barcos de la marina que lo lleven, durmiendo en literas de barco de guerra.

Un día cualquiera fue el aniversario del MAS. Por alguna razón inaudita decidieron conmemorarlo haciendo un atentado contra la universidad. Más inaudito aún, decidieron poner una serie de artefactos explosivos de poca potencia, en el baño del tercer piso. Extraña decisión, ya que esos baños eran en sí un verdadero atentado, al menos a la higiene, lejos los más repugnantes y toxico que he visto en mi vida, todo tan podrido que debe haber habido hasta fiebre amarilla y dengue. Nadie tiraba la cadena, los lavamanos orinados, un asco.

Pero en fin, así fue y el MAS puso las bombas allí. Varios alumnos que ingresaron se sorprendieron con esos extraños paquetes y comprendieron rápidamente que había que arrancar. El destino quiso que nuestro personaje El Náufrago tuviese ganas de orinar en ese preciso instante. Sin saber nada de la festividad trotskista, y dado su permanente estado de autismo, entró al baño como si nada. De inmediato vio los artefactos explosivos, se detuvo, evaluó sus opciones y acto seguido comenzó a operar con una lógica reñida con la cultura occidental, tomó uno a uno los explosivos con total tranquilidad, los deposito en el lavamanos, abrió la llave del agua fría y los comenzó a mojar. Quizás en su mentalidad de Langosta y según las usanzas de su isla, todo se podía resolver echándole abundante agua. Pasado un rato y sin tomar en cuenta que su vida corría peligro, el naufrago comprobó que su receta de la Pacha Mama no daba ningún resultado. Sin siquiera considerar la opción terrícola de salir rajado corriendo, pasó al plan B, agarró con delicadeza las bombas y con desprecio las fue tirando al escusado y tiró la cadena. Terminada su tarea, orgulloso –porque luego el mismo lo contó como hazaña, simplemente se marchó.

Se encontró con unos compañeros en el camino y les dijo que tuvieran cuidado que había tenido que tirar unas bombas por el Water. “Este huevón esta loco pensaron”. Pero de pronto un estruendo sacudió la universidad, las clases se paralizaron, y todos salieron a mirar. El baño y las cañerías se habían hecho bolsa, el olor a peste que antes casi sólo se reservaba para los sanitarios ahora se esparcía por todo el edificio.

* Extraído de http://pre-juicios.blogspot.com

Narvi Narvi la comadreja y el niño Araña: el origen de las noticias (Capítulo 1)

2005-09-13T21:02:00.000-04:00

Narvi Narvi la comadreja se sorprendió ayer con la designación del ministro Sergio Muñoz a la Corte Suprema decidida por el Presidente Lagos. “Esto no es justo”, opinó tristemente el reportero animal. Sabía perfectamente que se trataba de una meganegociación simbólica con la derecha. Esas que no se pueden comprobar salvo por la obviedad misma de los hechos.

El niño araña pensaba lo mismo, pero le vio el lado bueno. Si Muñoz se iba, lo obvio es que llegara otro magistrado y, en una de esas, el proceso se abriera más para publicar posibles golpes noticiosos. “Ná que hacer”, pensó dentro de arácnido cerebro.

Así fue como ambos paladines comenzaron el día. Casi tristes porque lo entretenido del viejo sistema judicial en democracia se iba terminando para dar paso a una reforma procesal penal donde los actuales fiscales son, tal como lo dijo el ministro de la Suprema, José Benquis, “cerebros clonados”, aunque más jóvenes.

Era el mediodía cuando los celulares comenzaron a sonar. La comadreja parecía no creer el número que le aparecía en pantalla. Era una de sus mejores fuentes. El araña, como suele motejarlo Narvi Narvi, quiso saber de inmediato quién provocaba tanto revuelo espiritual en su colega mamífero. Pues bien, era un ministro de la Suprema que le requería con urgencia.

Fue así como se empezó a tejer la maraña noticiosa del día siguiente, mientras El Araña dirigía sus peludas patas hacia San Miguel. Sólo él sabía que, plegado al pantalón de aquel transeúnte, podría llegar en un bus de la locomoción colectiva, a su destino final y conocer las alternativas del caso Huber.

Una vez ambos de vuelta en su pasquín, vomitaron, como sólo ellos saben los que tenían a su editor para el día siguiente. El resto, y otros pormenores, ya es historia vieja.

PRONTO PRONTO... LAS AVENTURAS DE NARVI NARVI LA COMADREJA Y EL NIÑO ARAÑA AND THE AMAZING FRIENDS...

2005-09-13T08:30:00.000-04:00

Narvi Narvi la comadreja y el niño araña son los nuevos superhéroes que cada día construyen la historia de Chile con sus aventuras en el palacio de tribunales, como también, aunque en menor medida, en otros sectores de la noticia. Son jóvenes, apuestos y dispuestos a todo con tal de lograr sus objetivos. Una analogía espeluznante a Bob Woodward y Carl Berstein.

Ministro José Benquis: “La Corte Suprema no es creíble"

2005-09-11T12:02:00.000-04:00

El segundo hombre del Poder Judicial cumple 75 años y debe retirarse. Antes de irse deja un durísimo testamento político. Dice que su paso por la Suprema le ha significado un retroceso personal y que ese tribunal se ha llenado de “cerebros clonados”. Denuncia la influencia de “personeros religiosos” en los nombramientos, que “siempre son decididos por la minoría del Senado”. O sea, por la derecha. Un misil político.

Nacion Domingo

Jorge Molina y Luis Narvaez

El ministro de la Corte Suprema José Benquis se define como un rebelde. A poco más de un mes de su retiro del Poder Judicial -el 1 de noviembre cumple los 75 años preceptivos para la jubilación- y con un saludable semblante, revisa su carrera y su experiencia en el máximo tribunal. Sus opiniones ratifican las peores percepciones ciudadanas sobre el estado de salud de la Corte Suprema.

Jugando los descuentos de su carrera, recuerda una anécdota de su infancia que retrata perfectamente el talante rebelde y solitario que identifica su carácter. En 1939, cuando las elecciones presidenciales enfrentaban al profesor radical Pedro Aguirre Cerda y al conservador Gustavo Ross en la competencia por el sillón de La Moneda, José Benquis tenía nueve años. Recuerda que le llamó tanto la atención el logotipo con que se usaba la sigla PR que se la grabó con un alfiler en el brazo. Se la tatuó. Su madre le dio un par de palmadas, pero no borró su rebeldía ni independencia moral que lo convertirían en la rara avis del máximo tribunal en tiempos tormentosos en los que el prestigio de la Corte es ampliamente cuestionado por la sociedad.

Entre risas reconoce que nunca tuvo “la más remota idea” de estudiar Derecho, pero tras egresar de la Universidad de Chile tuvo claro que su máxima aspiración era ser juez. En esa etapa adscribió al Grupo Universitario Radical, el espacio político y filosófico que lo identificó a lo largo de su vida. Esta entrevista, concedida en momentos que ocupaba la presidencia subrogante de la Corte Suprema, es un testamento político de su carrera, que cierra su paso por la judicatura con sentencias que cuestionan integralmente la independencia y pluralidad de la Suprema.

Benquis espera tranquilo estos dos meses para dar fin a 46 años de servicio. Confirma que se acogerá a la llamada “ley del caramelo”, que lo beneficiará con más de 120 millones de pesos de indemnización, igual que hizo Hernán Álvarez, quien se retiró en julio. “Es mi desahucio”, argumenta.

-Usted participó en política siendo muy joven. ¿Cómo influyó en su formación haber trabajado en ese Grupo Universitario Radical y su simpatía por las filas radicales en esos años?

-Me influyó en relación a los pensamientos utópicos que llevan estas corrientes de pensamiento, por supuesto. Yo venía de una familia de clase media baja y el Partido Radical (PR) siempre representó a la clase media. Me sentía, en ese tiempo, afín a las utopías de la socialdemocracia, no sólo en los aspectos económicos, sino también en que había que mejorar a las clases sociales más desposeídas.

-En 1997, cuando fue nombrado ministro de la Suprema, aseguró ser muy realista, y confesó que jamás había pensado llegar a ese cargo y que prefería pensar en otras utopías. ¿En cuáles?

-Yo quería ser juez, encontraba que era una manera decente de ganarse la vida. Esa era mi aspiración. Mi gran sorpresa fue cuando aparecí nombrado ministro de Corte de Apelaciones en San Miguel. Ahí pensé que mi carrera estaba colmada. Era lo máximo a lo que podía aspirar. Como dice la Violeta Parra, ser nombrado en la Suprema “fue un regalo de la vida”. En ese momento tenía ganas de concretar cosas. Pero el tiempo me ha ido podando las alas y me doy cuenta de que mi paso por la Suprema ha sido un descenso personal.

-Es un balance muy pesimista. ¿Por qué ha sido un descenso?

-Yo llegué a la Suprema con una aspiración básica. Nos encontrábamos en un momento (1997) en el que el país había recuperado la democracia. Había críticas bastante violentas y acerbas en contra de la Corte Suprema de la época. Yo pensaba que gente nueva, con otros ideales, con otra visión de las cosas, podía lograr remontar el prestigio de esta institución. Recuerdo que un colega me comentó sobre esta aspiración que yo sentía y me dijo: “Estás equivocado, eso es imposible de conseguir”. Le respondí que su punto de vista era pesimista. Y, ahora que juego los descuentos, es un hecho que no se pudo materializar. Es un déficit sicológico importante.

-¿De qué se siente frustrado?

-Ustedes lo ven a diario. La opinión pública no tiene una visión favorable o una visión de normalidad. Todo lo que se hace se tacha de sospechoso. Eso es frustrante. Sobre todo cuando uno se empeña en forma preocupada de que las cosas no sean así.

-¿A qué atribuye esta percepción negativa? ¿Al secretismo judicial?

-Ese tipo de cosas ha ocasionado muchos sinsabores en la Corte, porque hay algunos miembros del tribunal que siguen pensando que hay que mantener todo bajo una órbita de misterio, secreto. Pasan situaciones absolutamente desagradables que no tienen ninguna razón de ser en este siglo XXI. Estamos en un proceso penal distinto, en que lo fundamental es la transparencia. Pero como contrapartida nos encontramos entonces con una Corte Suprema en que todo es un misterio, donde hay un ánimo preconcebido entre los ministros de que la prensa quiere perjudicarlos, cuando podrían ser noticias favorables que conviene que la opinión pública se entere. Eso sucede porque vivimos encerrados en una cápsula espacial a la que no puede llegar nadie, sólo nosotros.

-Pero usted se ha distinguido por no representar ese secretismo.

-Es que ese secretismo favorece una postura determinada. Por ejemplo, poder tener dobles discursos. Un discurso para dentro del Pleno y otro hacia fuera. Siempre he dicho, cuando intervengo en el Pleno, que no tengo ningún inconveniente en que lo conozcan. No me molestaría que hubiera periodistas en las sesiones del Pleno, para que vieran cómo se resuelven las cosas.

-Usted, en la Suprema, es como Don Quijote en su pelea con los molinos. El último liberal.

-Ustedes nos han motejado de conservadores y liberales. Cuando se habla de conservador, yo no soy conservador. Pero este término tenemos que asociarlo al ámbito de nuestra actividad. El derecho en sí es conservador. Cuando ustedes nos definen de conservadores y progresistas y a mí me asignan en el bando progresista, yo estoy absolutamente de acuerdo con esa definición.

LA ÉTICA Y LOS VALORES

-¿Cree en Dios? ¿Cuál es su cosmovisión?

-No. Soy ateo por la gracia de Dios (risas). Hay fenómenos naturales que son difíciles de explicar, pero creo que resulta muy cómodo atribuir todo esto a un ente divino. Soy bastante apegado a lo material. Persisto a través de mis hijos, no a través de una hipotética vida etérea y celestial.

-¿Cómo se concilian las creencias personales dentro de un cuerpo colegiado como la Corte Suprema?

-No necesariamente salen a la luz pública. No se reflejan directamente en las decisiones, salvo que se trate de asuntos donde se resuelven temas valóricos. Lo vimos en la censura de la película “La última tentación de Cristo” o con el caso de la píldora del día después, donde se advierte que las decisiones están netamente influidas por aspectos más que religiosos, por las influencias de personeros religiosos.

-¿Usted vivió esas presiones? ¿Puede dar ejemplos concretos?

-Lo vi en mi tribunal, la Cuarta Sala, sobre el caso de la jueza Karen Atala (la jueza que perdió la tuición de sus hijas por su condición sexual). Allí primaron criterios ajenos a los problemas que se estaban discutiendo. El tema era una queja disciplinaria contra una Corte de Apelaciones que había dictado una resolución ¡absolutamente apegada a la ley! Y por haber cumplido esa disposición legal, esos jueces fueron sancionados. ¡Me parece absolutamente inconcebible! Y hubo manifiestamente influencias de tipo religioso.

-¿Cuáles fueron esas influencias manifiestas?

-Tenemos ministros que son receptivos a esas influencias eclesiásticas. Pienso que al asumir esa concepción de la vida, de la religiosidad, están siendo influidos por la voz del vicario de Dios en la Tierra. Yo me desmarco porque como soy un lobo estepario no tengo que obedecer ideas ni principios ni recomendaciones de nadie. Por eso quiero reiterar que mi postura es que tengo un domicilio en Santiago de Chile: vivo en Independencia esquina de Libertad.

-La Corte Suprema se ha renovado casi completamente desde la llegada de la democracia. ¿Su composición actual expresa los cambios de la sociedad?

-Con la incorporación de gente nueva pensé que se iba a terminar el conservadurismo absoluto que se heredó de la dictadura de Pinochet y que se estaba transformando esta Corte, poco a poco, en un ente pluralista.

Pero creo que se ha sufrido un retroceso importante. No vislumbro que exista alguna posibilidad de que se trate de un tribunal pluralista, donde estén representadas las corrientes que militan en la sociedad. Me cuesta hacerme la idea de que la actual Corte sea pluralista. Excepcionalmente aparecen algunas disidencias que demuestran que hay personas que no tienen cerebros clonados.

-La quina de aspirantes a la Corte es propuesta por ustedes al Presidente y hay una tendencia a los nombramientos de católicos tradicionales. Cuando se confeccionan las quinas, ¿existe una especie de guerra religiosa?

-La votación es secreta. Tampoco sé cómo se instalan esas mayorías. Podríamos pensar que están en juego diversas facciones católicas tratando de hacer primar afectos o relaciones personales, pero yo no entro en ese juego.

-La tendencia conservadora claramente se ha impuesto por mayoría.

-Lo que pasa es que como se efectúan los nombramientos de los ministros de la Suprema, estamos logrando obtener una clonación de cerebros en esta Corte. La modificación constitucional de 1997 señalaba que el Presidente elegía y el Senado confirmaba o rechazaba dependiendo si los antecedentes eran o no recomendables. Pero, desgraciadamente, la realidad demostró que no era así. Es la minoría del Senado, por el binominalismo que impera, quien decide todos los nombramientos. No tengo que decir quiénes son la minoría. Y el Presidente se siente con una carga extra porque si el Senado la rechaza, están poniendo en tela de juicio sus decisiones.

-¿Está diciendo que el Presidente tiene poco de donde elegir o no tiene margen de elección?

-El Presidente no ha tenido la libertad de hacer una propuesta y debe limitarse a una nómina elaborada por un ente que está influido por determinadas concepciones conservadoras. El Presidente se siente entonces en un zapato chino, proponiendo a una persona que de antemano se sabe que será aceptada por el Senado. Por eso, mis expectativas de que íbamos a tener una Suprema pluralista no se han podido lograr.

-¿Entonces, sus colegas eligen a los candidatos más conservadores para que sean aprobados por la minoría de la derecha?

-Lo que más me extraña es que en algunas quinas vayan sólo personas que tienen ciertas afinidades. Y que se diga que somos independientes. No se puede pensar siquiera que los jueces son asépticos políticamente. Eso es una fantasía. Eso no opera en la realidad. Sobre todo en las personas cultas, todos tienen cercanía o afinidad por algún esquema determinado que lo enmarca dentro de programas de tipo político. Que los ministros o los jueces sean asépticos políticamente sólo cabe en el terreno de las fantasías de Bilz y Pap. Todo esto en circunstancias de que hay elementos de la misma categoría o muy superiores en su desempeño que los omiten porque no son afines a esas ideas que imperan.

-¿Cómo el caso del ministro Carlos Cerda?

-No voy a dar nombres. Sólo menciono que hay personas que, a mi juicio, como también se ve reflejado en las calificaciones, no son consideradas cuando llega el momento de hacer una quina.

-¿Las quinas han estado siempre inclinadas a la derecha?

-Digamos, al ámbito conservador. Pero además hay un hándicap que juega en contra, porque no soy partidario de mantener este sistema de nombramientos. Se necesita un cambio violento, importante.

-¿Cuál es su propuesta?

-Esta Corte necesita la intromisión de savia nueva; que tenga visión de lo que sucede en la sociedad; que no pelee con la prensa ni le eche la culpa de los desatinos que cometen los jueces. Hay que hacer algo, porque el sistema de nominaciones es el causante del alejamiento y falta de reconocimiento de la labor de este tribunal.

-¿Cuántas bancadas hay en la Corte Suprema?

-No hay bancadas, porque no las necesita.

DERECHOS HUMANOS

-Pero si fuera tan conservadora y derechista, ¿no hubiera sido distinta la actitud de la Suprema en los casos de violaciones a los derechos humanos?

-Es que son cosas distintas. El tema derechos humanos ha sido meridianamente bien tratado por esta Corte. Pienso que este tema de Pinochet y las violaciones de los derechos humanos pasa porque a esta Corte se le hicieron cambios en 1997, para abrir alguna posibilidad de que estos hechos fueran sancionados. Aparecía impresentable que los tribunales no quisieran sancionar nada, porque los gobernantes de esa época se habían otorgado un perdón por las atrocidades que habían cometido. ¡Era im-pre-sen-ta-ble! De hecho, he leído por ahí que es necesario de que estos procesos terminen rápido porque le molestan mucho a los militares.

-¿Se refiere a que ahora quieren ponerle plazo a las causas?

-Pero se levantaron esos plazos. Esa fue la pelea que yo di junto al ministro José Luis Pérez. Pero también es cierto que se han nombrado ministros especiales, para que no terminen sin que el juez no haya investigado. Estos procesos tienen que terminar cuando terminen. Cuando la investigación se haya agotado. Antes no. Han pasado 15 años y no se agotará hasta que los juicios no terminen con una sentencia que resuelva el tema.

LA CORTE Y LA DICTADURA

-Durante la dictadura, ¿le pidieron que fuera informante de la DINA o la CNI?

-Era absurdo que me lo pidieran a mí. Si mis nombramientos han sido verdaderos partos de los montes. Porque mi manera de ver las cosas choca con esa ideología.

-¿Le tocó ser testigo de infiltraciones en el Poder Judicial, como sucedió en otros ámbitos, como en TVN?

-Algún conocimiento tuve, pero se trata de una persona a la que le tengo estima a su recuerdo y no quiero mancillarlo a través de una observación mía.

-¿Pero se reclutó gente para los servicios secretos de la dictadura?

-Creo que en algún caso se produjo. Había funcionarios judiciales que informaban, lo que dificultó mi nombramiento. Yo recuerdo que para mi nombramiento en la Corte de Apelaciones de San Miguel, motejada como la Corte Roja, incluso hablé con el presidente Israel Bórquez señalándole que retiraba todas mis postulaciones.

-¿Recibió presiones concretas alguna vez?

-Mire, me está sacando recuerdos que tenía bien dormidos, en relación con un proceso. Pero encontraron rechazo mío. No quiero dar nombres. Pero se trataba de un delito grave. Un desfalco de las arcas fiscales a través del cobro ilegal de devoluciones del IVA. Yo reemplazaba a un ministro en visita de la Corte de San Miguel.

-Y el afectado, ¿era un personero judicial, uniformado o abogado?

-Era alguien vinculado al Poder Judicial.

-¿Cree que se están realizado todos los juicios sobre violaciones de los derechos humanos que corresponden?

-Aquí no se ha hecho el juicio que correspondía. Porque la justicia opera con los autores materiales o inductores a hechos. Han quedado sin sanción ni reproche moral abogados, gente distinguida, que pertenecía a grupos sociales y financieros que prestaron apoyo muy decidido a Pinochet, que participaron en la elaboración de disposiciones hechas expresamente para dificultar el trabajo de los tribunales. Como por ejemplo el acta constitucional que prohibió durante el régimen militar que los tribunales conocieran el recurso de amparo.

JUICIO AL PODER SUPREMO

-Ministro, ¿quién manda en la Suprema?

-(Risas) En teoría, el Pleno.

-¿Y en la práctica?

-Ustedes ya han hecho indagaciones y se mencionan algunos nombres. No me hagan decirlos a mí.

-¿Quién será el próximo presidente?

-He hecho absoluta abstracción del tema porque me voy al 1 de noviembre.

-¿Y tiene candidato?

-No tengo nombre, sino perfil del que debiera ser. Como requisito básico, una persona que tuviera o que se empeñara en tener espléndidas relaciones con los medios, que acabe con el secretismo. Y que propugne como modo de comportamiento de este tribunal el abandono del secretismo. Porque lo único que ha acarreado es desprestigio.

-¿Y existe alguien en el Pleno con ese perfil?

-No sé. Puede que exista.

-¿Cómo percibe la evolución de la Corte desde la presidencia de Servando Jordán hasta la actual del ministro Libedinsky?

-Llegué en un período de desprestigio muy grande, donde se hizo la Reforma Procesal Penal a fin de producir un cambio, con personas que hicieran más creíble a la Corte. Ahora me amargo, porque creo que hemos vuelto a la situación anterior. La Corte Suprema no es creíble. Ha retrocedido. Elegimos, por ejemplo, a Roberto Dávila, quien tuvo un desempeño admirable. Y ahí hubo un acercamiento con los medios. Rompió el sistema que había generado Jordán. Después vino Hernán Álvarez. Él recurrió a asesores, colegas de la Corte, y aunque le aprecio como persona, le tengo una crítica: comenzó un período de influencias negativas, las que se acentuaron con Mario Garrido y se han seguido acentuando con el ministro Libedinsky. LND

Benquis propone

El ministro José Benquis es duro a la hora de evaluar a esa Corte Suprema que tan bien conoce por dentro. “Vivimos una crisis que significa que esta institución, tal como está operando, no responde a las necesidades del conjunto de la sociedad”. Comparando las constituciones de otros países, cree que la solución pasa por “traer gente joven, de 45 ó 50 años, a este tribunal, con un plazo de desempeño máximo de ocho años. Eso permitiría renovar los cuadros, cierta apertura y más cercanía con la sociedad, que ahora no existe”.

Dice que la Suprema debe abocarse exclusivamente a la función jurisdiccional y dejar en manos de otras entidades, como un Consejo de la Justicia, los aspectos sobre administración de recursos, calificaciones, nombramientos, etc.

“Esta Corte se encuentra en estado de colapso porque no da abasto para resolver todos los temas”. No concuerda con algunas ideas, como disminuir de 21 a 9 ministros la Corte: “Este es un tribunal pluripersonal, que tiene que tener una cantidad determinada de integrantes. La sociedad o el legislador estima que la mayor cantidad de personas que intervienen en una decisión permiten una mejor lectura”. Asimismo, cuestiona la forma en que la Comisión de Ética analiza los casos: “Hay una situación sombría sobre qué hechos, qué situaciones, qué denuncias son las que se hace cargo la Comisión de Ética, porque nosotros no tenemos noticias de eso. Todo lo que ellos hacen está cubierto por el secretismo máximo”.

EL DECIDIDO ESFUERZO POR EL SECRETO DE LAS NUBES (pero no se olviden, vendo auto y moto y arriendo loft...linkeen el título)

2005-09-09T09:58:00.000-04:00

Las mañanas suelen ser momentos donde el agua devuelve esa energía que el cuerpo pierde o recupera durante la noche. Nunca se sabe. Por eso es que amo las llaves. Son como canales de vida, carreteras del alma líquida.

De hecho, cuando se sueña, cada escenario siempre tiene agua, mas no fuego. Una carnicería, quizás, un auto tal vez, y las manos de un látigo canónico que perturba a los miembros del tribunal de Morfeo.

Por esta razón también las direcciones de las calles y las hidráulicas de los autos van de izquierda a derecha, en referencia a ese mismo sueño, a ese mismo látigo, haciendo de tributario del contenido que arrojan las llaves. "Nadie puede bañarse dos veces en las aguas de un mismo río", dijo Tales de Mileto.

Así las cosas prefiero mojar antes de secar, fluir antes que estancar, ahogarme a quemarme -nunca me ha gustado el asado- y el ron con coca cola light a la normal.

Son esos fetiches porosos que no podemos sacarnos de la retina, ni menos evitar los celos de los animales que pululan en el pasado reciente ni las palabras de oradores sin rostro ni la cobardía de un invierno indolente.

Caminar entonces resulta poderoso bajo la lluvia cuando el clima opera en contra de los intereses sarcásticos de la vida y también sobre la conjunción de los planetas, como unos días atrás logró sorprenderme una astrónoma de pocas palabras.

Poco que decir sobre los ojos de Justine. Están allí. Llenos de agua para mantener sus lentes. También está el líquido en la botella que le acompaña a diario, cuyos labios atacan varias veces al día para lubricar y tonificar la musculatura del cuello.

NO quiero dejar pasar a la sociedad de poetas arcanos que me persigue en busca de una respuesta sobre la soledad y el sexo. Les dije la última vez que se remitieran a los libros, pero no me han escuchado, tampoco las cóndores que continúan revolotendo mi casa en busca de carroña. Les dije que estaban equivocadas de lugar, que la persona que buscaban había muerto hace tiempo en otro lugar, en otra dimensión. Mas no me creyeron hasta que, con un rifle debidamente cargado, fui eliminándolas una a una y apreovechando sus plumas para embellecerme.

Son de esos momentos donde el sudor a uno lo recorre, ese gusto insano por la muerte, que regenera la energías de vivir... no importa el costo.

Tristeza global... (pero no se olviden, vendo auto y moto y arriendo loft...linkeen el título)

2005-09-07T22:21:00.000-04:00

Anoche mientras un vodka naranja humedecía el seco gaznate de un reportero judicial y al tiempo que prendía el último cigarrilo antes de partir en busca de un bar, una tecla mal apretada activó una carpeta de música que recientemente había traspasado a CD y me quebró un poco alma porque me acordé de ti.

“Malena canta el tango como ninguna
y en cada verso pone su corazón.
A yuyo del suburbio su voz perfuma,
Malena tiene pena de bandoneón.
Tal vez allá en la infancia su voz de alondra
tomó ese tono oscuro de callejón,
o acaso aquel romance que sólo nombra
cuando se pone triste con el alcohol”, falseaba con una extraña garganta Calamaro.

No quiero verte. No eres sólo una. Ni un solo afecto, ni un solo corazón. Una masa uniforme de cuerpos y abrazos que han quedado en el camino.

“Tu canción
tiene el frío del último encuentro.
Tu canción
se hace amarga en la sal del recuerdo.
Yo no sé
si tu voz es la flor de una pena,
só1o sé que al rumor de tus tangos, Malena,
te siento más buena,
más buena que yo”, seguía el hijo de puta.

Y para rematarme, Calamaro arremete en un notable CD de covers de tangos y cosas raras de Roberto Carlos.

“Tus ojos son oscuros como el olvido,
tus labios apretados como el rencor,
tus manos dos palomas que sienten frío,
tus venas tienen sangre de bandoneón.
Tus tangos son criaturas abandonadas
que cruzan sobre el barro del callejón,
cuando todas las puertas están cerradas
y ladran los fantasmas de la canción.
Malena canta el tango con voz quebrada,
Malena tiene pena de bandoneón”.

Poco tengo que decir, las palabras de este tango lo dicen todo.

VENTA URGENTE Y ARRIENDO DE LOFT EN BELLAVISTA

2005-09-06T10:14:00.000-04:00

VENDO VOLKSWAGEN GOL 1.6 AÑO 99. 90 MIL KILÓMETROS. PAPELES AL DIA. AZUL. RECIEN AFINADO, PIEZAS ORIGINALES. NEUMATICOS NUEVOS.

VENDO TAMBIEN MOTO HONDA XR-600 ENDURO AÑO 90. IMPECABLE. ESTANQUE ACERBIS DE 25 LITROS. CADENA DID de 120 mil pesos. papeles al dia. NEUMATICOS PIRELLI NUEVOS. INCLUYE CASCO VR-1 DE 90 MIL PESOS.

VENDO EL COMBO.

3.500.000 CONVERSABLE.

ARRIENDO LOFT EN 250 MIL. VISTA SUR. UBICADO EN ERNESTO PINTO LAGARRIGUE 247 DEPTO 512. VISTA INCREIBLE DE SANTIAGO. TERRAZA ESPECTACULAR.

CONTACTO.

JORGE MOLINA 09.5401310

* Traspasen el dato, los no interesados.

Es hora del amor

2005-08-31T16:08:00.000-04:00

He decidido reivindicar mis sentimientos, ordenar mis emociones, amplificar mis poros.
No creo que deba explicar los porqué, ni los cómo ni los cuándo. Sólo comienzo una nueva etapa.
Ahora tengo cuatro piernas y dos cerebros. Una mesa de vidrio arenado, con ochos sillas cromadas para intuir las juergas del futuro, los médicos tratantes y los libros de espías que se entrelazan.
Es hora del amor.
Sabe rico ese período y posibilidad del más allá, hasta donde llegue. No quiero hacer una tratado, ni un binomio ni un trinomio.
Deseo más bien una ponzoña y una piel para seguir andando por caminos desconocidos, porque como los marinos, nunca recalo, porque soy como el amanecer y el atardecer del puertos, un entrar y un salir desde tierra a los mares, buscando profundidades y cazar de manera furtiva dentro de nuestro propio barco.

Asesino en serie: perdón inconexo (Capítulo II)

2005-08-18T19:53:00.000-04:00

Cuando la víctima surge suelen suceder varias alucinaciones previas que alertan de la próxima sangre. Primero aparecen los nódulos, luego los ganglios e incluso las autopsias posibles. No son los besos, ni las arterias del llanto. Sólo importa el deseo, la carne, los efluvios.

Así voy caminando en tu búsqueda, lleno de hambre, de manos que escapan y de insidias que carmcomen mis labios. Eres como una conspiración, llena de elementos inconexos que sólo maneja el autor.

Siempre hay algo de comida que precede al crimen, algo de alcohol, drogas quizás, música ad hoc y una idea fija en la mente o un animal de referencia. Luego viene el desollar lento y pausado, para que el dolor se inocule en los poros que quedarán al descubierto tras mi acción.

No miro tus fotos de la pared, ni tus ropas colgando en el closet, menos tu ropa interior. Ya eres una víctima, llena de celo, mientras aparecen las formas para esconder el crimen, obstruir las formas jurídicas de la persecución y el afecto.

Nunca he comprendido bien esos episodios anteriores al crimen. Siempre son tácitos, informales, como el paso de un colibrí. Se siente, pero no se puede contar, ni describir si no es matemáticamente, fulgor esencial de la sicosis asesina.

Pero hoy es otro día. Y prefiero no asesinarte. Te perdono no sé por qué razón. Quizás serán otras botellas de vino, otras tragos de ese ron que guardas celosamente en el ropero japonés. Prefiero alargar la agonía, profundizar el martirio y disfrutar con el miedo que me otorga un café, cuyo aroma es lo más parecido a los sudores que exudas antes de morir en ese terreno baldío que es el centro del universo.

Continuará...

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Asesino en serie (capítulo I)

2005-08-16T22:31:00.000-04:00

Cuando pienso en el infierno pienso en tu foto colgada en mi pared. Estás brindando. Tu pelo cae sobre tu hombros como un saco lleno de flores y desinencias. Por eso a veces me entrego a tus deseos, a tus delicadezas. Eres como la mordida de una serpiente venenosa, tan llena de mal que inyectas a través de esos filudos y huecos dientes, como la andanada de pasiones que son tus pasos de tacos rápidos.

Por eso te miro. Porque me nutro de tus ansias de sexo métrico de orgías misóginas y oralidades carnales. No sé por qué hablo así de cada encuentro que tengo contigo Mercedes Biedma. No logro evitar que te metas en mi cama y quites cada una de mis prendas, incluso las íntimas.

Intento quedarme estático, sin movimientos, para que pienses que estoy muerto y, como si fueras un oso feroz te retiraras sólo después de haberme olido.

Pero eres más hábil que ese animalejo, más metálica, calenturienta. Perra. Puta. Así es como me convences. Eres más hábil que la serpiente, más letal que el botulismo, más perversa que Abigail, la ramera de Satanás.

Yo en cambio soy la modificación, el lado blanco de la luna, de un queso que aparece como por arte de magia. Soy un cachorro de vetos indispuestos; un cóndor de alas ardidas, lleno de soledades. Quizá lo más parecido a una lágrima.

Sin embargo despierto y no tolero esas inmoralidades tuyas. Esa libidinosidad tan expuesta, tan inmoral. Por eso te doblego y aplano tus brazos contra el colchón y lamo tus heridas de guerra de la noche anterior. Sé que me odias, pero voy cerrando cada una de tus llagas con mi lengua y enfriando tus avernos, tus profundidades hasta dejarte quieta, llena de amores mentirosos, de esos que ni siquiera tú crees en lo más recóndito de tu alma.

Luego, cuando estás a punto de creer en mis caricias de perro hambriento, prefiero sacar mi puñal y clavarlo en medio de tu pecho y verte sangrar, desgranarte como el choclo de una granja infinita, pulpa de cordero, cazuela de ave, ollas secas por el viento de la mañana que lamen esos quiltros asesinos que pueblan las tierras del sur.

E insisto. Prefiero verte desangrar a tener que burlar las llamas de aquel tronco que alimenta tu fuego. Huyo, luego del crimen a esconderme en mi cueva sin fondo, en mis capas de lodo y, desde allí, verme y sentirme triunfante, como un cazador furtivo, a quien sólo le interesaba tu piel para venderla en el mercado al mejor postor de pasiones sin memoria.

Y allí ya no soy yo. Ni soy comerciante, ni asesino. Soy de nuevo. Soy de nuevo ese hombre con pies de plomo y perfume de zanahoria, naranjo por esencia, rojo de odio y incierto en mis pasiones y quebrantos. Ya estas muerta. Yo vivo. Y puedo continuar mi camino de desesperación a la próxima víctima.

Divagaciones hipomaníacas

2005-08-10T18:54:00.000-04:00

Pienso que cuando se fue se llevó sus últimos dolores y todas sus naves y sus libros. Ariana, era una pluma de infiernos linguales, llenos de ponzoñas, lo más parecido a un pulpo, a un calamar de las profundidades.

Nunca supe por qué no le gustaba la sopa de tomates, ni tampoco porque las mujeres veían en ella la encarnación del disgusto ni por qué, al contrario, mis congéneres, pensaban en esa bestia femenina la locura.

Las márgenes de aquel hogar desenfundado del tiempo insinuaron al púlpito un poco de perdón. Tan sólo un poco. No podían hacer más. Aquellas bestias sabían demasiado. Así fueron condenadas por la mafia. Esa organización siciliana y secreta ubicada cerca del hipotálamo.

Me fui caminando, mirando hacia el mar.
Allá en el fondo está la muerte, como dice Cortázar, pensé, pero la luna, el sol y las estrellas, como dice el bolero, se volvieron de pronto en contra mía y decidí subterranearme por un rato.
Hoy he vuelto.
Aquí estoy después de un tramo del camino muy cercano a la muerte.
Pero soy yo.
Tierno como un mapache.
Brutal como la vida misma.
Enredado con una mujer.
Bebiendo las luces de la noche.
Creciendo como una jirafa adolescente.

Siento sus dedos tecleando más allá de la red. Al otro lado del servidor. Espiando mis movimientos, con letras, payasos y títulos. No sé dónde estará en este instante. Imagino que es una url, una web, un blog, o sus cabellos insanos. Llegan desde otro lado del mundo, en un aeropuerto de flores, sin otra maldad que su propia vida.

Operación Barswinger: esa mueca macabra (capítulo III)

2005-08-06T19:55:00.000-04:00

Los pasos que vienen escalera abajo son regulares. Secos. Es el dueño del barswinger. Es una casa antigua, donde el rechinar de la madera aporta una cuota de misterio al rostro que aparecerá una vez abierta la puerta. Leopold y Justine esperan esa eternidad, aún vestidos.

La mano de Antonio, el dependiente, ejecuta dos operaciones muy sencillas. Saca el picaporte y luego, hacia la derecha, tira el piston de una chapa Yale a mal traer. Esos sonidos hicieron que Leopold, sin pensarlo, le tomara fuertemente la mano a Justine. Esta última, acostumbrada a la frialdad del agente se sorprendió, pero siguió el juego entendiendo que era parte de la puesta en escena.

- Buenas Noches, ¿ustedes son Pedro y Amanda, cierto?-

- Está usted en lo correcto-, retrucó Leopold haciendo sorna de una formalidad innecesaria.

- Adelante, el show lésbico está por comenzar- les explicó.

Los 54 escalones hacia el segundo piso se realizaron en un orden muy similar a una cordada de montaña. Primero Antonio, luego Justine y Leopold al último, quien no ocultaba su placer de observar los glúteos de Justine ejercitándose en cada flexión para alcanzar el siguiente escalón y beberse ese perfume genital que imaginaba a cada segundo.

Ella lo sabía, pero por alguna razón que no podía explicar, jamás había reclamado al respecto. En buenas cuentas le gustaba esa faceta lasciva de Leopold.

Cuando se abrió el espacio del segundo piso a sus ojos, unas notas salidas de un piano hicieron que las miradas se dirigieran a un escenario, cuya luz revelaba la existencia de dos cuerpos desnudos teniendo sexo.

Eran Abraxas y Milena, las show lesbic woman, que provocaban la excitación del público. También de los agentes.

La mesa estaba reservada. El menú también. Pero antes de llegar, una pareja se les acercó y les pidieron compartir el mismo espacio. Leopold titubeó. En sus años de espía estas prácticas le eran un tanto sospechosas. Justine, en cambio aceptó de inmediato.

Intrercambiaron lo obvio, nombres, y comentarios vacíos. Nadie quería mostrarse mucho, mientras Leopold aclaró que era nuevo en el circuito swinger.

Para la otra pareja, en cambio, el swinger era su sistema de vida sexual. A Leopold le gustó Cristina. A Justine Juan Pablo. Ambos son oficinistas de banco sin mayor tema, aseguraron. Siguieron el diálogo, esta vez con mayor centro en el sexo, en lo que pasa cuando hay cambios de pareja. Leopold tragó saliva. Justine se mostró más relajada, más decidida. Al menos en apariencia. Leopold sufrió. Fue un puñal delgado en el universo de la posesión. Pero nada que hacer, ambos estaban allí. La misión había de cumplirla.

El observador, en tanto esperaba en las afueras del bar. Leopold y Justine estarían al interior más menos 3 horas y cinco minutosñ Si no se cumplía ese rigor, un equipo entraría a rescatarlos del enemigo conservador.

El tiempo trascurrió, mientras el alcohol hizo que esas normas que nos limitan fueran relajándose, cayendo una tras otra.

Le siguieron el toque de manos, bailes seductores en una fiesta infernal sólo para cuatro, donde los ojos, el roce de cuerpos, los movimientos pélvicos se adueñaron de ese ambiente en el barrio Brasil. Los besos, entonces, eran sólo cosa de tiempo...

Continuará...

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Operación Barswinger. Capítulo II

Operacion Barswinger (primera parte)

Secret Intelligence Service, Leopold, Justine y todo lo demás...

Operación Barswinger. Capítulo II

2005-07-31T22:52:00.000-04:00

Barrio Brasil, dos de la madrugada. Leopold y Justine ya están en el auto. Con una cámara comienzan a fotografiar a quienes entran y quienes salen de aquella puerta que parece una casa más entre las otras. No se hablan. Sólo observan como las imágenes aparecen en la pantalla de su notebook, una vez captadas.

La incertidumbre continúa en ambos. A veces las fotografías pueden servir para generar una idea general de un lugar, pero no pueden comprar el sustrato. El Punctum, diría Roland Barthes. Deben entrar.

Se miran. No hablan. Saben que el próximo paso puede significar su muerte. O, en el peor de los casos, que el enemigo conservador también esté tras esa puerta con su disfraz de noche y los descubra.

Leopold, que ha insistido en llevar adelante la Operación Barswinger, es el primero en abrir la puerta automática del automóvil.

Lo que Justine no sabe es que en el perímetro hay un “observador”, a quien sólo conoce Leopold, como buen agente de control. Los estará vigilando por si hay algún problema.

Justine, más decidida que él, abre con total naturalidad la puerta. Esconde bien la adrenalina que le provoca la sola idea. Leopold tiene miedo. Finalmente es humano, aunque en un lento movimiento de manos se arregla el anillo de su mano izquierda y arregla sus lentes y pelo, seña necesaria para el observador. Operación Barswinger ha comenzado.

Caminan a paso decidido hacia la puerta de aquella casa en el barrio Brasil. Leopold arregla su arma que lleva en la cadera derecha. Han debido hacer contacto a través de un celular de una página web -http://www.barswinger.cl/ – donde debieron entregar identidades falsas antes de llegar al lugar. Los dueños son confiados y creen de buena fe que la pareja de espías son clientes en busca de placer.

Han ensayado una historia ficticia de cómo se conocieron cuando les toque compartir con otra pareja una mesa en esa faceta de conocimiento mutuo. El es dueño de varias propiedades que le fueron heredadas por la familia. Ella en cambio, debido a su cuerpo armónico, hacía hasta hace poco tiempo un curso de danza en Buenos Aires. Allí se conocieron en el café Tortoni. Ideal si alguien quiere hacer preguntas innecesarias.

La excitación de ambos ha crecido en el tramo hacia la puerta. Casi les cuesta resistir el latir de sus corazones. La idea del cambio les alimenta esa verdad-mentira de todo espía. Otro cuerpo. Otro sexo. Después volver. Leopold toca el timbre y ambos esperan....

Continuará...

Operacion Barswinger (primera parte)

2005-07-26T15:48:00.000-04:00

El centro de Santiago se convertirá en un aeropuerto para espías. Habrá un lugar donde podrán encontrarse. El santo y seña es un inciso del Código Penal de la era de Julio César.
Botas negras, porta ligas, algo de pintura en los ojos, furiosos labios, muy de puta, sumando un escote prodigioso.

Camina por la calle. Muy tarde. No mira hacia atrás. Al menos así se lo enseñaron en la escuela de espionaje. Lleva una pistola Lahti 9 milímetros en su cartera. Fue un regalo de un amigo de Europa del Este. Es Justine. Y está en la capital.

Son las 3 de la madrugada cuando debe encontrarse -en un punto- con su agente de control. Justine apura el paso. Hace frío. Este último julio ha sido peor que los anteriores. Pero nada, el glamour y el garbo antes que todo. Llega a la esquina requerida. Abre su cartera saca su pager y envía un aviso. Lo usa porque son difíciles de interceptar.

El mensaje recorre el aire y se desplaza 75 metros hacia un automóvil, donde vibra el otro pager ubicado en el asiento del copiloto. Leopold, hace un cambio de luces. Justine hace contacto. Camina, mientras la puerta se abre automáticamente. Ya está sentada. Parten a su nuevo lugar. En él hay sólo una lámpara de pie negra, muy estilo Bauhaus y un cuadro con una escena de la Edad Media, una cama, un notebook.

Leopold y Justine preparan su misión posible, como dijéramos en un capítulo anterior. Ya tienen ubicado el lugar, han buscado información sobre los dueños, que sucede al interior. ¿Nombre de la operación? Barswinger.

Continuará...

Ally revisited

2005-07-24T20:36:00.000-04:00

Ally abandonó al texto. Imagino que debió haber sido una elección difícil. Su cambio fue a la palabra, aunque a distancia de teléfono celular. Fue piadosa, lo reconozco.

Habló esta vez, supongo, sin su abrigo rosado, por el que ha sido tan criticada por lenguas viperinas, cuyos objetivos pueden ser los celos, dice mi siquiatra.

Ally, creo, cambió su tono de voz. Se manifestó tierna al otro lado del fono, sin esa personalidad desbordante que le conocí aquel sábado de julio. Estuvo más cercana. ¡Ah!, detalle. Tiene sobrinos. Es tía. Son pequeños, me contaron. Ella los disfruta. Vienen de fuera.

Hablamos 14 minutos y 35 segundos y pensé si tendría puestos esos jeans ajustados que le ví en la fiesta.

Ally es cuidadosa. Se muestra de a trozos milimétricos. Es lógico. Quién le contaría su vida a un sicópata como yo. Su actitud es como la del niño que sabe que la estufa puede quemarle los dedos, entonces se arma de valor, corre y cuando va a tocar el fuego, retrocede.

Como abogada, señalan fuentes cercanas a Ally, labora en el centro y habla con voz de pelo largo, aunque se disgrega en apegos emocionales, tan típicos de ella.

Creo que sólo cabe esperar a que suceda el próximo capítulo de esta serie de “FOS” (sic). ¿Será nuevamente por teléfono? ¿Será sobre un tranvía? ¿Arriba de un edificio tibio con calefacción central o en un jet de madera imaginado por Leonardo Da Vinci?

Espero que el redactor del guión tenga un poco de paciencia y genere buenas locaciones. Podría ser en un café como el Havanna de Huérfanos o en alguno de los ligurias o bien en mi “lo” (sic), donde como pavo real podría mostrar mi plumaje lleno de colores y ambigüedades.

Lo que está claro es que Ally valora los gestos. Qué duda cabe si al enviar mensajes de texto revela, ade+, parte de sí. “Si quieres salir de la duda... inténtalo nuevamente”, dijo en formato digital. Pareció una orden de comando informático. Así es Ally. Una mezcla precisión, independencia, mezclada con ese otro yo que desconozco. Y claro, lo intentaré nuevamente.

Secret Intelligence Service, Leopold, Justine y todo lo demás...

2005-07-23T13:42:00.000-04:00

Leopold y Justine son agentes secretos. Tan secretos que ni siquiera saben quiénes son, salvo en la oscuridad o en la luz instrínseca de sus deseos.

Leopold y Justine fijan puntos para contrachequear que andan sin cola para encontrarse en algún sitio muerto de la ciudad infrarroja.

Leopold y Justine vibran con el juego de las caretas y las mentiras para el resto, fingiendo privacidades públicas e infantilismos de almuerzo popular.

Leopold y Justine trabajan ahora en una misión posible, llamada Barswinger, nombre en clave de uno de sus encuentros mas secretos y húmedos, qué duda cabe.

Leopold y Justine cacarean cuando hay que bramar, gimen cuando hay que reir, lloran cuando hay que huir y vomitan cuando hay que detenerse.

Leopold y Justine se infiltran en las magulladuras de la historia, firmando memorandos y huyendo de los “S” que intentan develar la operación.

Justine busca en Leopold el secreto de la férrea verdad misógina. Leopold, en cambio, satisfacer sus deseos ocultos, compartiendo el lecho de los afectos y las cucharas de té, fetiche por esencia de los animales.

Por eso cuando se encuentran y se miran a los ojos, todas las antenas de las agencias y los servicios de inteligencia se posan sobre ellos. Saben que en ese bajo tono, en ese mascullar al oído se esconde la solución a los eventos de la criptografía y la revelación de un secreto que ni siquiera ellos saben que poseen.

Leopold y Justine son ambiguos y delirantes. Caminan por Santiago a horas insólitas de la madrugada, corriendo peligro de ser descubiertos por el enemigo conservador, más nadie los ha atrapado hasta ahora, pues son los “residentes” de un mundo intangible llamado espionaje de gestos, correos e inciertos fervores subliminales.

¿Y la clave? Sólo la conoce el tiempo y no está dispuesta a entregarla.

¿Y quién es el tiempo? Pues el jefe de esta red, cuyo nombre y rostro nunca ha sido visto ni su voz escuchada. El sí que es un verdadero espía. Nos observa con detención a todos y cada uno y sólo avisa su llegada con segundos de anticipación cuando decide retirarse del juego. Pero a esas alturas, ya nada podemos hacer. Hemos sido ahorcados por su decisión y enjuiciados por la muerte

La circunvalación de la despedida

2005-07-21T20:09:00.000-04:00

Mi última acompañante de cama escapó por el ojo de la cerradura en su avión de ruedas, mientras mi presencia le recordaba un viejo código de la ornitosociología.

Magullé su chasis, me quemé en su hoguera de mujer premadura y postadolescente; bebió mis imágenes y acepté su reto de antaño y mi frescura de añil; bebí de su copa de madre y de sus hojas transmigratorias y mientras me percataba de aquello el viento se llevó mi ser más allá de la cordillera.

Volví en mí para retomar la realidad y admitir que nuestros sueños fueron los maceteros de la transición, el eco del boinazo y la mácula de la detención de Pinochet en Londres y la fuga de la Cárcel de Alta Seguridad, protagonizada por el FPMR, como si se tratara de un neblí preposmoderno.

Por eso estas palabras tienen un dejo pena, como una guedeja llena de memoria y nostalgia ya asumida por el paso del tiempo y la historia política.

El reflejo del sol me golpeó el rostro cuando desperté en la circunvalación de la despedida, Santiago Bueras con Inés de Suárez, clínica histórica para un hecho simbólico: el beso.

Se fue buscando sus pasos de tres dedos y una tobillera de 35 milímetros de ansiedad, apresurada por el atraso de sus tiernas plumas, su abrigo invernal, sus guantes de polar y una sonrisa que olía a trabajo.

Hacia el oriente, en cambio, iban mis destinos de caballos de letras y vínculos desesperados por la verdad y el aplomo de la prensa. Un libro a medio terminar, un taxi que no avanzaba y la sensación de que ese toma y daca bacteriano llamado ósculo, se había convertido una vez más en el tan conocido tráfico de almas[1].

[1] Esta última expresión se la copié al columnista de La Nación, Marcelo Maturana, de uno de sus escritos: “La Lengua del Alma”.

CON LA CARA LLENA DE RISA....

2005-07-19T21:07:00.000-04:00

Voy a encontrar más hojas vacías en esta vuelta a las clases la de vida que tomo cada día cuando abro los ojos.

Seré desde ahora un discplinado hombre de aceites de oliva y una hora de ejercicio mañanero (no incluyamos el sexo, por favor) para que las cuatro virtudes clásicas vayan por allí desesperanzadas porque no pueden definir su destino en las baldosas de Compañía con Morandé.

Seré un conductor de a pie, de a ruedas, de visitas flash, de amantes por doquier, de infinitos placeres culinarios y de largas siestas los fines de semana.

El resto, quizás cosas menos importantes, como el trabajo, se los contaré este jueves, una vez que esté nuevamente acostumbrado a ganarme la vida, minuto a minuto, segundo a segundo, letra a letra.

Han sido 15 días de una licencia necesaria entre tanto stress. De conocer lo que implica tener un poco de tiempo para sentirse un poquito humano de vez en cuando y saber que el paso de las horas no importa para puto “cierre”.

Soy periodista y disfruto con ello, que duda cabe. Sólo que por primera vez, y esto es la más grande las verdades, no me importó, o más bien me importó un carajo.

Viva la vuelta a la pega, que más queda por hacer o, como dice mi abuela, “con la cara llena de risa”. Na’ que hacer.

Comentarios en el blog... o bien a jorge.molina@terra.cl

Conocí a Ally Mac Bill

2005-07-18T11:44:00.000-04:00

Es insólito. Pensé que a estos casi 35 ya nada me soprendería, hasta que me encontré a la doble de Ally Mac Bill. Y es en verdad su doble.

Quizás no física -la versión chilena es más atractiva-, pero si en personalidad; en ese riesgo que tiene que por vivir, por decir y derruir todo cuanto está a su paso con su risa desbordante. Una caña hueca, dijo un colega que estaba sentado a mi lado, en la social party de este último sábado. Su comentario no me gustó, debo admitirlo.

Todo comenzó con un dolor de estómago horrible que comenzó el jueves por la madrugada, luego de chanchear en todo sentido. Nada que hacer a veces se rompe la dieta.

Figuraba entonces durmiendo luego de plácidos placeres de Leopold y Justine, cuando de pronto un amigo hizo sonar mi fono a las 1.30 de la madrugada, pidiéndome una pastilla del día después.

Nunca he comprendido muy bien el porqué las personas dejan para momentos tan poco glamorosos peticiones urgentes. Ni tampoco el porqué este medicamento de "emergencia" no se vende en la farmacias sin receta. Pues bien, contesté y le di el nombre de alguien que podría ayudarlo.

A los pocos minutos, otra amiga, me llamó para invitarme a otra fiesta. También figuraba en cama, pero decidí levantarme. Caso cerrado: conocía a más de la mitad del evento, salvo a Ally.

Ally es abogada, según han comentado mis celestinas. Me da un poco de risa y pudor como a través de la historia las cosas siguen un curso tan tradicional, sobre todo para quien se jacta de ser un liberal a secas.

Incluso Ally llegó a molestarme, casi al punto del homicidio verbal, como si la guadaña -o cimitarra si prefieren- estuviera a punto de ponerse en ristre para descabezar o cortar su lengua ponzoñosa. "Tienes una ironía exquisita", dije firmemente, pero rió.

Ally copa espacios, tiene un ego tan grande como el mío -lo que no es poco- y similar al de cualquier argentino. Salvo por un detalle que me llamó la atención: su abrigo rosado. ¿Qué niña de tacitas y casitas de muñeca se esconde allí?

El Touché vendría unos minutos más tarde. Ally fue sorprendida por un comentario. Y calló.

No sé quien es Ally salvo mi percepción de un momento histórico. Así que bienvenida a mi círculo de fantasmas y agoreros, adivinos y hechiceros de toda orden.

Comentarios a
jorge.molina@terra.cl

VA AL PARAISO...

2005-07-11T18:40:00.000-04:00

Fuera de Santiago el ritmo de mi sinapsis cambia.
Busca conexiones a formatos de espacios desconocidos.
Informa cada vez que el paisaje deja de parecer ansioso en sus formas.
El dinero pierde su valor y exceso.
El sexo adopta una forma menos voraz.
La masturbación es un accesorio perenne.
Los dolores se inflan y revientan como un globo infantil, y desaparecen.
Así es Va al Paraíso.
Aquel lugar cuyas escaleras se destiñen con la lluvia y sus recovecos arquitectónicos soprenden a esos turistas de zapatos de excursión.
El mar se presenta como lo describía Machado en una roca de Tierra del Fuego.
“El mar apetecido, el mar, el mar, y no pensar en nada”, escribió.
Por eso, y a pesar de las penas que provocan sus ordenados adoquines, vuelvo a esa tierra inhóspita de sensaciones predictivas.
Aquí, el tiempo deviene como en tramas, en algoritmos indefendibles por la propia matemática que los genera y ejecuta.
Bajo por los peldaños de su anorexia epocal y económica y comprendo cuán innecesario es el lujo, el DVD, y la television y cuán importante es la inteligencia, la sensibilidad que ayuda a describir esos fenómenos. Heidegger me golpea la puerta. Hijo de puta él.
Por eso te escucho en el inconsciente; como si hablaras a mi lado, al lado de este Chardonnay que acompaña una entrada de pulpo que prepara el restaurant de mi amiga socióloga que gusta vivir y busca vivir en un registro envidiablemente más humano y mira al perro de su vecino como si en realidad pudiera escucharla.
Va al Paraíso. Va al puerto. Valpuerto. Valmar. Valcielo. Valvinomarisco. Valarquitectura. Valmalditasea que vivo en una ciudad donde estos aspectos ya se perdieron. Soy posmoderno, digital, periodista, ansioso, ravotrílico, bipolar.
Ya estoy de vuelta. Soy nuevamente lo que me mueve: un santiaguino.
Y no con menos razón se burlan de mi los vecinos de los 118 kilóemtros de distancia.
Joder. Volví a la nueva extramadura.

IN MEMORIAN

2005-07-08T01:57:00.000-04:00

No puedo dejar de pensar qué dice la cara de este adolescente inglés. Su vista se estampa en un punto infinito e inubicable dentro de su conciencia, y pienso en qué será de sus próximos días.

¿Habrá perdido a su madre? ¿Pasaba por la calle y sólo piensa en la maldad y el dolor y en que pueden venir más atentados en Londres?

Recuerdo cuando leí el maravilloso libro de Roland Barthes, la Cámara Lúcida, donde el autor divide en dos categorías la foto, pero a partir de la percepción de quien la observa. El Punctum y el Studium. La última es la fotografía de prensa, la anterior, de carácter más artístico. El Studium es el congelamiento de un momento cualquiera, el robo del alma sin que el otro lo perciba. El Punctum, en cambio, es aquel detalle principal por donde ingresamos a la fotografía y que es de carácter subjetivo, pero intencionalmente planeado.

Obsérvese entonces la comisura de su labio izquierdo que está ligeramene inclinada hacia el derecho, donde a su vez tiene apoyadas sus manos. Allí se concentra su desespreanza.

Sus piernas están completamente flectadas sobre el peso de su cuerpo, el que se a su vez se apoya en la pared. Todo su ser dejado caer al apoyo de un muro que representa la cultura que lo integra, lo desintegra y lo conforma. Es un ser que está en medio de la nada, pese a que una policía conversa con un transeúnte cualquiera en la otra sección del foco. Ellos no son importantes en el momento fotográfico, ni tampoco para que el que vive este muchacho.

Esta foto la extraje de un sitio inglés y me pareció que revelaba esa parte que odio de los atentados, que no es la sangre, que no son los gritos más primarios, la policía.

No quiero entrar a justificar un acto como este, pero tampoco es posible sostener cómo la guerra cambia la percepción y la lógica de la humanidad. Aquí no hay inocentes políticamente hablando. Y eso es lo peor. Quizá lo más doloroso.

El colo negro, además, le otorga, esa dosis de ciudad trastocada por un hecho que bien podría ser la guerra, una bomba nuclear, o alguna de esas patrañas que el sistema de dominación llamado industria del cine nos ha vendido por años y se ha quedado en nuestras neuronas.

El joven de la foto se convierte así en uno de esos relatos perdidos que los diarios no considerarán, la televisión no entrevistará y ninguna revista de seguro se tomará el tiempo de preguntar su nombre. Son esas historias anónimas y privadas que se instalan como un recuerdo sólo cuando se escribe de ellas para borrarse al día siguiente, por que debemos seguir, -de seguro dirá el gobierno inglés, luchando contra el terrorismo- y manteniendo este toma y daca de violencia que flagela los cuerpos, las almas y las miradas de una juventud que, esperemos, haga del mañana algo menos violento, menos brutal.

NUEVO... NUNEVO...

2005-07-07T22:25:00.000-04:00

NO SE PIERDA MI NUEVA PAGINA

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PARA NUNCA DORMIR CON UN FANTASMA...

2005-07-06T21:40:00.000-04:00

Ayer me levanté y en mi cama había un fantasma parlante. Tenía pies y manos como los de una mujer, pero era un fantasma. Y no estaba soñando.

Salté de mi cama en dirección a la ducha tratando de escapar de sus efluvios místicos y misterios sin resolver.

Tomé la llave y al abrila en vez de agua salieron palabras, discursos, amores perdidos, más el fantasma. Se había vaporizado a través de las cañerías queriendo juguetear, más no encontró en mi respuesta.

Decidí entonces bañarme con agua helada, con el dolor de mi corazón, debo decirlo.

Hacía años que no sentía esa sensación de Servicio Militar Obligatorio sobre mis huesos y rápidamente jaboné mis partes pudendas, como las denominaba sabiamente mi abuela y salí raudo en busca de una toalla.

El fantasma miraba no sin cierta sorpresa esa carrera irrefrenable por salir de aquel lugar, como si se tratara de un miembro de la familia que recibe y se burla del fantasma de Canterville. Aunque es versión posmoderna, claro.

Fantasma intentaba detener mi obsesión secadora. Un poco de espalda, menudencias, piernas, brazos, desodorante, crema para la vejez, ropa interior, pantalones, camisa, chaqueta y adios. Había escapado. Fantasma quedaba pensante, pero no detuvo su prédica y atravesó las paredes como lo hacen los esperpentos y me siguió hasta un café cercano, donde me confesó que no tenía la valentía de olvidar.

Le respondí que el universo paralelo de los espíritus tiene otras leyes, otras normas, otras reglas. Aquí no hay Constitución Política, ni tripartición de poderes, es un mundo donde reina el caos de la palabra y la anarquía de las emociones y que en mi calidad de ius racionalista no podía menos que objetar su presencia inasible, su naufragio mundial, como un barco carbonero que jamás zarparía, una barca que al morir, nunca logra partir.

La cafetería del infierno tiene grandes cosas, entre ellas su música. Y sonaba: “Yo te recuerdo cañiño, mucho fuiste para mi, siempre te regalé mi encanto, siempre te llevé mi día. Hoy tu nombre de me olvía, se me olvió que te olvié, se me olvió que te dejé, que ya no estás, que ya ni me recordarás y me volvió a sangrar la herida...”, falseaba la voz Bebo Valdés.

Fantasma, que nunca ha comprendido mucho el metalenguaje del discurso, como tampoco los contextos políticos de las situaciones, tomó su cartera de fantasma y evaporándose como siempre lo hace, esta vez se retiró con un desprecio y desapareció entre el smog de las micros, los autos y las intrigas pendientes de la ciudad.

Bye bye, ghost, musité. El homicidio había terminado, aunque los fantasmas tienen la maldita características de ser eternos, así que no me cabe duda de que en cualquier momento volverá, recargado de nuevas almas imprevistas que caminan sin mirar que un fantasma puede seguirlos.
Por eso niños, no se metan nunca con un fantasma, son demasiado peligrosos y suelen a uno robarle un trozo del alma de cuando en vez. Así viven, así son. Nada que hacer.

ULTIMA ENTREGA DE FOTOS DE MI INAUGURACION...

2005-07-06T19:24:00.000-04:00

Lorena Kay... mujer hermosa...

La tapada es la Malú, porque se encontró fea, junto a la Isa Cancino y la chica loca...

Berni es su faceta autoral

No sé que tenía el Mauro en su cabeza, pero como esto no es un montaje ya se lo podrán imaginar...

Y este es Jorge Maulén, el autor de las fotos en una pose, mmm, como les digo.

SEGUNDA ENTREGA DE FOTOS... INAUGURACION...MAÑANA JUEVES LA ENTREGA DEFINITIVA....

2005-07-06T00:59:00.000-04:00

Molina y carola con ojitos chinos...

Mis grandes e histórico jurídicos amigos, Cristián Arias y Luppy Aguirre.

AstroErika... en su faceta...minars...

A la izquierda, mi ex María Cristina Silva... y un amigo...

Mi hermano, Cristián Rodríguez....

LA HISTORICA INAUGURACION

2005-07-04T21:05:00.000-04:00

LA BIENVENIDA
Sábado-domingo, 2, 3 de julio...
Mañana 5 de julio, en la noche, el resto de las fotos.
Para que nadie se sienta...

El sonriente Barahona y Coty Coty...

El Huaso, Carmencha, NN y el Nacho...

La Carolars

Dalia, colega de La Nación y Carolars, que se repite el plators...

El Huaso, en su faceta autoral...

LOS INVITADOS

2005-07-04T20:00:00.000-04:00

Ermy a rallas y un trozo del mauro...

La Fran, mi desconocida vecina...

A la derecha, tratando de beber, Jorge Lay y sus amigos...

Esta vez, al revés. El Mauro y un trozo de Ermy.

El viernes o el concepto libidinal

2005-07-01T15:07:00.000-04:00

El viernes es en esencia un día extraño. Es el inicio de algo que algunos llaman fin de semana, como también el fin, para algunos, de la jornada laboral. Para mí es más bien la entrada al túnel de los pecados y las maravillas de la libertad libidinal.

“El fin de semana es un conjunto sistemático de pasiones y derivas que comienzan desde la mitad de un día de trabajo, hasta casi el fin de uno que sirve para el descanso y preparar el que viene, pero trabajado”.

La definición pertenece un destacado sociólogo que no viene al caso mencionar, pero que sirve para definir cómo nos vamos relacionando con el descanso, los pecados y las vibraciones que nos provocan las hormonas y las soluciones sencillas de la carne.

El otro día me encontré con una ex pareja quien me relataba sus problemas sexuales con un “amigo” que tiene dos días a la semana para satisfacer sus deseos menos oscuros. A sus 33 años, mi ex es una mujer llena de cosas: hijos, trabajo estresante y mala vida sexual.

Le manifestaba por qué entonces continuaba con un problema de ese tipo y ella me respondió que, aunque sonara a todo lo que odié de ella cuando nos separamos hace algunos años, me dijo que era por amor. Pura y simple palabra que está completamente separada del sexo en mi conciencia tridimensional.

Comprendí entonces que la conversación no tenía sentido. Ella había entrado en el ámbito de las emociones puras y simples, aquellas que no es posible invalidar con los argumentos racionales. Nada podía hacer. Ella seguía con su “problema”, yo con los caminos que aún me faltan por recorrer.

Sonó, por suerte mi celular. Era una fuente. Me pidió que nos tomáramos un café a la medianoche, aunque yo preferí cerveza. Me perdí en la interesante trama que me contó y que explica por qué ahora tengo mi mente ocupada no en el amor, sino en la conspiración que viene.

Dije adiós a mi ex, no sin cierta pena. Nunca tuvimos problemas con el sexo, pero si con el amor. Quizás, pensé, es como dar vuelta la cajita y ver que en el otro extremo plano y rugoso, hay un espejo que siempre nos muestra mucho más a nosotros mismos que lo que estamos buscando.

Caminé entonces por largas y frías calles de madrugada que están cerca de mi loft en Bellavista, cuando de pronto alguien se me acercó a preguntarme algo que no capté. Era mi fuente, con su cara llena ansiedad por contarme aquella información en la que ahora trabajo. En fin, nada nuevo.

Cierta noche...

2005-06-30T00:13:00.000-04:00

Dormí hace algunos días con la libertad. Tenía largas piernas, rubios cabellos y una sonrisa como la caña del azúcar. Miraba sus ojos y estaban llenos de una energía prudente y mineral, llena de astrolabios hacia mares desconocidos, a galaxias presuntuosas.

Durmió en mi cama. Soñó con las estrellas y miré su firmamento. Caimos en una estrella larga y eclipsada de cuasi marsupias que fue imposible no pensar en el mañana. Quise huir de aquel impacto impropio, pero me quedé, arriesgue mi adn y el gen de la bobería.

No puedo mencionar su nombre, pero no me rompe el corazón, no me hace daño, más bien me pone feliz, insensato, libre y soñador. Feliz, diría el diccionario.

Olvido así el infierno, los cronopios que caminaban sobre el metalenguaje y el vigilar y castigar que rondaba por allí en el período cuaternario de la moral cristiana de colegio de monja.

Aquí puedo ser, es mi conciencia, un lugar donde nadie entra, donde la libertad no tiene costo, ni pago ni castigo y negociaciones insólitas con el demonio ni con dios, porque ambos son creaciones que vienen preconcebidas desde el escritorio de algún burócrata del destino. Allí, yo nunca más entraré.

Hasta la masturbación tiene sus límites

2005-06-26T14:21:00.000-04:00

Cierto día de 1984 un profesor de biología de octavo básico, acudiendo a su rol de educador –y por extensión de padre postizo- de 45 preadolescentes de incipiente pelillo sobre los labios, sacó de su chistera un consejo explicativo que no dejó indiferente a su audiencia.

Cada masturbación masculina llevaba un gasto de energía tres veces mayor a un coito con una mujer.

Fue así como en medio del silencio que sólo podía romper un colibrí, se escuchó una exclamación que selló aquella prédica de oblicuo bombardeo moralizante.

¡No es justo!, dijo que alumno que ocupaba el número 33 de la lista en el libro de clases.

La risotada retumbó en todas las paredes de aquel regimiento educacional, Escuela de hombres Guillermo Matta.

Incluso el maestro reconoció el sentido del humor abigarrado y heteróclito que había inserto es ese aparente chiste.

Pero el pupilo 33 insistió. “Además de no ser justo, ¿en que fundamenta su afirmación, profesor?”, preguntó de forma solemne.

La interrogante se transfiguró como si un guante golpeara ambas mejillas del pedagogo. El duelo estaba convocado.

Pues bien, dijo el profesor y tomando su revólver de tiza caminó diez pasos dando la espalda a su contendor y levantando la mano derecha dio media vuelta y disparó.

“Sucede que cuando un hombre se masturba, debe crear en su mente el objeto del deseo. Esto sumado a la excitación hace que gaste tres veces más neuronas que cuando mantiene una relación sexual. Y es más, esta práctica conduce a un envejecimiento prematuro”, dijo queriendo dar por terminada su explicación.

Sin embargo, el tiro de yeso no dio en el blanco. El 33 gatilló nuevamente. “¿Y este envejecimiento prematuro del que usted habla, profesor, se manifiesta también como calvicie?”

El disparo esta vez, había sido ad hominen, pues las entradas en su cabellera delataron aquel touché estudiantil.

¡Fuera!, exclamó el maestro. Y 33 obedeció en medio de la risa de sus compañeros por el atinado comentario quienes, con un curioso sentido de lealtad, aplaudieron la intervención.

Pero 33, antes de cerrar la puerta y para no retirarse a la sala de torturas que representaba la oficina de inspectoría, terminó de abrochar el ojal discursivo.

“O sea profesor, más de tres neuronas, es paja ¿cierto?" Risas de nuevo.

El mayor problema, en todo caso, se produjo sólo un minuto más tarde cuando 33 debió presentarse en inspectoría.

Miss Wilkinson, como solían motejar a esa funcionaria, aludiendo a la institutriz que aparece en el cuanto Duggu Van el vampiro de Julio Cortázar enterró una mirada a 33 pidiéndole una explicación.

“La verdad o la mentira piadosa, ¿cuál prefiere?”, retrucó 33.

Miss Wilkinson enfurecida eligió la primera. Aunque transcurridos sólo un minutos de relato con pormenorizados antecedentes del episodio que contenía términos prohibidos para su conciencia abadual, decidió suspender por grosero a 33, sin que la información fuera contrastada con la versión del profesor de biología.

Luego siguió el juicio político en casa y el apoderado de 33 debió concurrir al establecimiento para oir la fábula moralista construida sobre parábolas de otra era.

Al día siguiente, en la dirección de la escuela, 33 debió explicar lo mismo que había dicho el día anterior, a la jefa máxima del lugar, una mujer de extraños rizos hechos con roscos, quien escuchaba no sin cierta perfidia e insistió en que debía traerse al profesor para confrontar la versión. La directora, entonces, accedió.

Y así fue como en una oficina gris de antiguos muebles y con una fotografía de Pinochet en el fondo y otra de Pedro Aguirre Cerda y su “gobernar es educar”, estaba 33, su madre, una directora de escuela básica pública y con número, más la inspectora, cuando de pronto llegó el profesor.

33 no perdió la oportunidad de su vida y lanzó el primer puñal. “¿Profesor no es cierto que ayer lo le pregunté si la masturbación, que era según su clase era una forma de acelerar el envejecimiento prematuro, podía manifestarse también a través de la calvicie? Y que luego de eso usted me echó de la sala?”. Volvió a pasar el colibrí que con sus alas inasibles rompió el silencio unos días antes, cuando 33 comprendió allí, y sólo en ese instante, que ninguno de los presentes podía negar que había sentido placer autoerotizándose, pero también que incluso hasta la masturbación... tiene sus límites.

Sastre lascivo

2005-06-25T13:14:00.000-04:00

A los chicos malos también se le cumplen los sueños.
Por eso quiero hacerte un traje de semen,
Que evoque tu cuerpo en un espíritu lúbrico
Y las costuras sean ese sabor amargo de tus gemidos
Mientras tomas el micrófono y caminas por el escenario de nuestros destinos
Dejando orgasmos trastocados por el sexo, el deseo y la muerte

Luego cantas, como Nina Simone, y te acercas, escuchando mi lascivia
Y lentamente, al ritmo de tambores, desbocas tus arrebatos
Devienes en hombres y el arena mineral
Así has ido conformando este vestido de besos y triquiñuelas
Pero esas costuras necesitan un andamio
Van en lo alto de tus pasiones,
pegadas a tu cuerpo como la piel de un ciervo
Mas no entristeces, porque el vestido te cubre el cuerpo, los senos y tus entrañas
Y pese a ello prefieres no andar desnuda...

La otra vida...

2005-06-23T21:51:00.000-04:00

Estoy más allá de los vidrios de mi ventanal infinito

Caminando a través del aire que puebla las cúspides de los edficios de la ciudad

Y voy tras de mis propios pasos

Tras de mis propias sombras

Fingiendo los respiros de las flores

Ungiendo de permufes las mañanas grises

Traspaso los muros de cemento con mi alma roma

Corto las venas de los traseúntes inermes

Y como sus corazones como pálpitos de miel

Levanto los cubiertos del llanto

Y asomo un colmillo de azahar

Como la espina de una rosa que aparece en el último macetero incierto

Y clavo su punta en medio del destino para partirlo en dos y quedarme en e austro mas difícil y peculiar.